| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MATER ALMA |
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A la Comtesse de WOLKENSTEIN.
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| CLV |
| MORTUIS IGNOTIS |
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Le jour des morts chacun apporte une couronne |
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A des parents partis, à des amis défunts ; |
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La grille du tombeau, de roses s'environne ; |
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Et c'est comme un assaut de tons et de parfums. |
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Vers des seuils reconnus tous les pas se dirigent ; |
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Des prénoms sont tracés dans les bandeaux fleuris ; |
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Et les stèles qui dans les frais enclos s'érigent, |
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Pour celui-ci, pour celle-là, s'ornent d'iris. |
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Mais il est des douleurs aux peines plus affreuses ; |
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Car se sentir pleurer, devant les restes froids |
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De ceux qu'on a chéris, fait sembler presque heureuses |
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Les larmes qu'on prodigue à leurs cercueils étroits. |
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Les vrais désespérés sont ceux qui s'acheminent |
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Sans but, et sans savoir où poser leurs cyprès ; |
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Ceux dont les morts perdus, en l'ombre, récriminent |
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Sous l'hésitation des pleurs et des regrets. |
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Pour ceux-là le champ noir a réservé le cippe |
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Qui se dresse à son centre, énigmatique et beau ; |
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Le plus mystérieux de tout ce municipe, |
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La tombe de tous ceux qui n'ont pas de tombeau ! |
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Le lieu de ralliement des malheurs sans boussole ; |
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Le phare des chagrins où le deuil atterrit |
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De ceux dont le veuvage au hasard se désole |
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Et qui n'ont point de dalle où célébrer leur rit. |
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J'y vois se rassembler de modernes Électres |
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Dont les libations s'adressent aux lointains ; |
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Et j'y sens affluer des réserves de spectres |
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Dont, en des pays morts, les yeux se sont éteints. |
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Et rien ne me saisit à l'égal de ces vagues |
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De fleurs qu'on jette là, sans trêve, aux morts sans noms ; |
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De ces rubans unis où s'attachent des bagues, |
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Chagrins disséminés, inhabiles chaînons |
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Reliant, à travers les mers, et par l'espace. |
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Le survivant fidèle, aux restes exilés |
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Des absents, dont l'amour se rapatrie et passe, |
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Ce jour-là, dans les cœurs qui les ont rappelés. |
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Et tout me semble étroit des concessions vaines. |
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Des perpétuités orgueilleuses, des mots |
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Et des titres, gravés dans les marbres, aux veines |
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S'entrecroisant avec des ors et des émaux, |
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Lorsque je songe à ceux dont les géantes tombes |
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Sont les glaciers, les océans, les infinis |
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Où viennent sangloter les désespoirs des trombes |
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Sous la rose des vents pour rosaires bénits ! |
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