| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MATER ALMA |
| CLIV |
| SUNT LACRYMÆ HOMINUM |
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Je possède un lacrymatoire plein de larmes |
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Antiques, dans un jour de tristesse rempli. |
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Il fait se prolonger, parmi nous, les alarmes |
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D'un chagrin, de durer encore, enorgueilli. |
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Oh ! pourquoi nous avoir privés de ce mensonge |
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Qui, sous un ciel lointain, créa l'enchantement |
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De croire que le deuil à jamais se prolonge, |
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Et que le pleur en lui coule éternellement ? |
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N'était-ce pas une magnifique chimère ; |
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Et fut-il un plus bel éloge des sanglots : |
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Prétendre que, sans fin, la douleur agglomère |
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Dans un flacon léger, ses minuscules flots ? |
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Les voilà, sous l'iris de leurs lacrymatoires, |
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Des yeux qui les versaient, depuis mille ans, sortis, |
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Ces riens inconsolés, incroyables victoires, |
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De l'amour, sur le temps, infiniment petits, |
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Vastes infiniment, plus grands que tout au monde, |
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Et contenant un peu de l'espoir éternel, |
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Parce que la douleur qui sait être profonde |
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Console jusqu'aux morts qui ne sont pas au ciel. ! |
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