| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ECCE HOMO |
| CXLVIII |
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Le gentil petit trépassé |
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N'est ni déplacé, ni timide, |
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Dans le grand Ciel où l'a passé |
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La porte du sépulcre humide. |
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Tous ces charmants petits défunts, |
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Dont la tombe est l'ombre première, |
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Cueillent des soleils de parfums |
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Et sentent des fleurs de lumière. |
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Tous ces aimables petits morts |
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Dont Dieu rajeunit ses phalanges, |
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N'ayant point connu les remords, |
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Font connaissance avec les Anges. |
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Au fond des Cieux épanouis |
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On leur montre, au bord des balustres, |
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Les feux d'artifice inouïs |
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Des constellations, ces lustres. |
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Ils regardent, sans s'étonner, |
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Des archivoltes aux pilastres, |
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Gracieusement festonner |
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Les mille astragales des astres. |
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Ce sont des roses de rubis, |
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Des pâquerettes d'escarboucles. |
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Que le ciel, en robe lapis, |
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Met dans les comètes, ses boucles. |
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Le firmament échevelé |
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Plein de miracles et de myrrhes, |
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Dans sa splendeur s'est révélé, |
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Petit mort, pour que tu l'admires. |
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Il est soucieux de ton choix |
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Et regarde, dans tes yeux pâles, |
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Se refléter le vol grégeois |
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De ses étincelles d'opales. |
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Et ce n'est que voûtes de feu, |
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Incandescentes galeries |
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S'irradiant dans l'éther bleu, |
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Petit mort, pour que tu souries. |
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Car, dans un écrit immortel, |
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Swedenborg le rapporte au Monde : |
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« Les enfants, dit-il, troupe blonde, |
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Sont une grande part du Ciel. » |
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