| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ECCE HOMO |
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A M. Léon DIERX.
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| CXLVII |
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Cet enfant qu'on gardait comme une brebis sainte, |
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Que l'on n'eût pas laissé faire quatre pas seul, |
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Le voilà franchissant la redoutable enceinte, |
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Sous le palladium pallide du linceul. |
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Son père se révolte et sa mère s'indigne ; |
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Leur enfant qu'on gardait à vue ! Or, le voilà |
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N'ayant pour s'abriter que cette aile de cygne |
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Que la mort lui fit naître, et dont il s'envola. |
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Où sont ses précepteurs, que font ses gouvernantes, |
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Tous ceux qui sur sa nuit veillaient, et sur son jour, |
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Le sauvant du toucher des choses étonnantes |
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Et lui dosant la vie à mesure d'amour ? |
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Ceux qui s'interposaient entre l'âme et les choses, |
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Entre la chair trop frêle et le savoir trop fort, |
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Et ne lui démontraient que le parfum des roses |
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De peur qu'il ne conclût, de l'épine, à la Mort. |
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Il est donc une porte où Dieu, qui recommande |
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De tenir ses enfants sous un œil scrupuleux, |
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Capricieusement, soudain, les redemande |
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Pour les plonger, sans guide, au cœur des gouffres bleus. |
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Et quelle porte, hélas ! — de marbre ! Et quelle passe ! |
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La terre humide où sont déjà les morts anciens |
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Qui semblent, de leur nuit, demander à voix basse |
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Au nouveau-né venu des nouvelles des siens. |
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Que dut-il éprouver, dans la rupture intime, |
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Petit être choyé, petit oiseau couvé, |
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Lorsque, sous sa parure auguste de victime, |
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Au fond de l'Infini, seul il s'est retrouvé, |
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Proche, de l'examen qui permet de prétendre |
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Aux présentations du Dieu qui nous voit nu ? |
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Et le grand Ange blanc qui l'attend pour le prendre |
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N'est-il qu'un sérieux et sévère inconnu ? |
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Le grand mort est hardi, vieux vivant responsable, |
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Auquel il appartient de s'entendre avec Dieu ; |
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Et c'est son châtiment, ce frisson haïssable |
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D'anéantissement sous la grandeur du lieu. |
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Mais, lui qu'on épiait, de l'allée aux pelouses, |
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Sous les yeux trop voyants, ou le jour trop vermeil : |
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Et que l'on défendait, plein de terreurs jalouses, |
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Des regards des humains, des baisers du soleil. |
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Lui qui ne savait rien du limon de la terre, |
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Le voilà, seul, en proie à la Voute des cieux ; |
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Et, sans transition, hors des bras du mystère, |
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Jeté dans l'inouï cœur du prodigieux ! |
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Dans l'éparpillement échevelé des astres, |
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Lancé, presque au sortir des lins de son berceau ; |
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Et, pour chant de nourrice, en l'air plein de désastres, |
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Écoutant s'écouler les urnes du Verseau, |
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Aboyer le Cancer, grincer le Capricorne, |
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Daniel tout petit du ciel tumultueux |
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Exposé sur l'anneau de la cage sans borne, |
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Dans la fosse aux lions des Signes monstrueux ! |
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Lui qu'on n'eût pas laissé traverser la cour même, |
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Descendre ces perrons, monter ces escaliers, |
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Le voilà dans la nuit se demandant : « Qui m'aime, |
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Parmi tous ces points d'or qui brillent par milliers ? |
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« Oui, les anges sont beaux, les bienheureux superbes ; |
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J'admire le faisceau des étoiles en pleurs ; |
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Mais j'aime mieux l'enclos où des roses en gerbes |
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Pour leur rosée ont pris à ma mère ses pleurs. » |
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Son père s'inquiète et sa mère s'effare ; |
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Car, de l'autre côté, qu'a-t-il vu ce petit ? |
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Ce grand Dieu qui rayonne ainsi qu'un géant phare |
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N'est-il point pour troubler le bébé qui partit ? |
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Mais non, tout s'adoucit et se proportionne ; |
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O père, apaise-toi ; mère, rassurez-vous : |
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De peur que son éclat trop ne l'émotionne |
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La comète assagit ses rayonnements fous ; |
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Le Sabaoth fâché n'est plus que notre Père, |
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Le Bon Dieu reparaît sous le grand Jéhova ; |
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Et l'affreux Zodiaque est remis au repaire |
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Dont le rugissement, sous la voûte, s'en va. |
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Les Anges ont voilé leurs graves apparences ; |
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Les Saints ne veulent plus qu'être doux et charmants, |
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Quand les petits défunts leur font les révérences |
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Qu'on leur apprit jadis au bal de leurs mamans. |
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Pourtant, vers les clartés de ces apothéoses |
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Monte un sanglot d'en bas ; et les Cieux triomphants, |
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Au penser de la mère, ont des pitiés moroses |
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Pour les petits défunts faits de petits enfants. |
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