| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ECCE HOMO |
| CXLII |
| CHAIR FRAÎCHE |
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Fi du mourant usé ! Fi du défunt avare |
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Ne donnant à la Mort que l'ombre de leur moi ! |
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Ce n'est pas pour ceux-là que le flambeau s'effare |
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Et que la tombe exulte en un sinistre émoi. |
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Ceux qui passent, rongés à mesure par l'heure, |
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Froids, chauves, édentés, et morts avant la Mort, |
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Ont volé le sépulcre ; et ne sont plus qu'un leurre |
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Que la fosse maudit, quand son rictus les mord. |
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Ceux qu'elle tue ainsi, la Parque les délivre, |
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Et, sous le sol, reçoit leurs êtres sans couleurs, |
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Comme une rose sèche aux pages d'un vieux livre |
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Que la Terre, au Printemps, relie avec des fleurs. |
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Vivent les trépassés entrant au sarcophage |
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Comme un été détruit dans son plein messidor ; |
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La Camuse dévore avec un cri sauvage |
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Leurs corps entiers, aux dents de perle, aux cheveux d'or ! |
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