| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ECCE HOMO |
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Au Général MANSILLA.
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| CXLI |
| REX |
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Sentir, au fond de soi, trembler comme une aurore |
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Qui veut s'irradier, et ne luit qu'à demi ; |
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Comme un jardin de fleurs de feux tout près d'éclore, |
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Mais dont le printemps reste à jamais endormi. |
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Être l'arche sans fin de son propre mystère ; |
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Attendre, comme si l'on était éternel ! |
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Comme si l'on avait d'autre espoir que la terre ; |
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Et vouloir s'envoler malgré le lest charnel. |
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Rire… comme s'il est de quoi, dans ce bas monde ; |
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Ne point pleurer des jours qui ne reviendront pas, |
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Ses chairs qui vont mourir, sa chevelure blonde |
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Et tout ce qui nous fuit, bien avant le trépas. |
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C'est l'Homme, involontaire apanage de l'hydre ; |
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Assez distrait et vain pour savoir oublier |
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Qu'il entend, sans retour, s'égoutter sa clepsydre, |
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Et s'écouler le grain de son seul sablier. |
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C'est l'Homme, que pour fou l'existence démontre |
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Puisqu'il suit avec calme, en ses frêles défis, |
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L'heure, sur le cadran de la fragile montre |
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Qui tient sa dernière heure, et celle de ses fils. |
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C'est l'Homme, que de l'Être un seul instant déloge |
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Qui, d'une aiguille exacte imprudent tenancier, |
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Voit au long de ce fil tendu sur une horloge |
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Son destin près de choir, avec son balancier. |
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C'est l'Homme, le jouet de la dextre divine ; |
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Toujours mystifié, comme toujours surpris ; |
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Qui de sotte espérance éternelle s'avine ; |
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Et meurt sans se connaître, et sans avoir compris ! |
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