| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MORTE SAISON |
| CXXXIX |
| GLOSE |
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O Nature, c'est bien ta méchanceté grande ! |
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Ce qu'hier tu donnas, il faut qu'on te le rende |
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Demain, et l'existence est un court usufruit. |
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Vite il faut épuiser la lumière et le bruit ; |
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Et, comme un voyageur que la crainte harcèle |
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De partir sans avoir tout vu, toujours en selle, |
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Ou toujours à la barre, en son âme, enfermer |
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Tout le vert de la terre et le bleu de la mer ! |
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Craignez qu'on vous appelle avant la fin du livre ! |
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Hâtez-vous d'écouter, de regarder, de vivre ; |
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Vite au bas de la page, au détour du chemin ! |
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Feuilletez-le, tandis qu'il est sous votre main, |
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Ce missel infini qui, pour enluminures, |
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Fait poindre et se coucher, dans l'or de ses rainures |
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La lumière ; et, dessous, déroule, odeurs et sons, |
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Le poème des jours, des mois et dès saisons. |
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Absorbez dans vos yeux, aspirez par vos âmes, |
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Les contours, les rayons, les rythmes, les dictâmes, |
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Infinis éléments, combinés mille fois, |
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Qui, des couleurs, et des effluves, et des voix, |
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Ressuscitent sans fin de nouveaux paysages |
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Comme des traits divers font de nouveaux visages. |
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— Tout cela consigné, manuscrit sans pareil, |
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Entre des couchers et des levés de soleil ! |
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Ainsi que des enfants, quand la nuit est venue, |
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Rien que leur œil implore, et leur main continue |
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A tendre vers le livre admirable et vermeil, |
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Trouvant dur de dormir quand on n'a pas sommeil, |
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Et que le tome encore enclôt entre ses marges, |
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Beaucoup de monts ardus et bien des fleuves larges, |
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Que les Princesses vont, prodigieusement, |
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Pour rencontrer enfin le Prince, leur amant, |
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Gravir ou traverser, grâce aux marraines fées |
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Dont le vol éparpille un parfum, par bouffées. |
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Craignez qu'avant le soir se fermant, le missel |
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Ne garde la moitié du texte universel |
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Dans le vierge vélin qu'entoure l'or des tranches |
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Dont la feuille parfois recèle, entre ses branches, |
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La chimère écaillée, et qui, double fermail, |
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A le soir de saphir, et l'aurore d'émail. |
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Absorbez les clartés, les chansons, les aromes |
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Dont la nature encadre, en son psautier, ses psaumes, |
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Et qui, les pénétrant, donnent au mot divin |
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La douceur de l'huile et la force du vin. |
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Car des entours ainsi le texte s'élabore ; |
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Car des feuilles l'odeur vient qui s'en évapore ; |
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Et, dans l'obscurité profonde des rinceaux, |
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Le verbe fait parfois la clarté par sursauts. |
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Ainsi l'ornemaniste et l'écrivain s'appuient ; |
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Les oiseaux quelquefois entre les lettres fuient, |
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Et les lignes souvent s'en vont par les rameaux |
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Dans la fraternité des formes et des mots. |
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Retenez, en votre âme ainsi toujours accrue, |
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Les plaintes des forêts, les rumeurs de la rue, |
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Car cette âme, au rebours des vaisseaux coutumiers, |
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Se mesure aux grandeurs que vous y renfermiez. |
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Il sort de grands parfums des fleurs les plus petites ; |
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Les étoiles des cieux, celles des clématites, |
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Sont des astres d'arome, et, d'autres, de clarté ; |
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Et l'Aster s'irradie ainsi qu'une Astarté. |
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