IV |
CHAMBRE OBSCURE |
MORTE SAISON |
CXXXVIII |
MACULE |
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Or ce sang qui reparaît |
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Aux rameaux de la forêt ; |
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Ce sang qui roule par tonne |
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Sur la Nature, à l'Automne ; |
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Et qui tombe, et qui tombait |
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Sur cette lady Macbeth ; |
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C'est le sang des pauvres hommes |
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Qu'elle prend parmi leurs sommes, |
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Parmi leurs rêves, parmi |
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Leurs prudences de fourmi, |
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Et leur confiance étrange ; |
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Qu'elle emporte et qu'elle mange, |
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Sans forme autre de procès |
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Qu'enregistrer le décès. |
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Ce sang, dont le flot l'abreuve, |
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Lui verse une beauté neuve, |
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Et la rajeunit encor, |
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En retrempant son décor |
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De violette et de rose, |
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Qui nous semblerait morose |
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Si nous songions, en passant, |
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Que c'est, demain, notre sang |
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Qui va curer l'anémie |
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De cette antique ennemie, |
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Et lui couler, au hasard, |
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Son bain roux de vieux César ! |
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