| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MORTE SAISON |
| CXXXIV |
| DAMÆ |
| Féerie |
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La feuille morte est morte… au point d'en être rose, |
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Violette, lilas ; |
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Et le bois mort est mort… au point d'être morose, |
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Fatigué, lassé, las. |
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Les daims blancs sont exquis jusqu'à sembler des princes, |
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Qui, métamorphosés, |
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Au même instant ont vu se changer leurs provinces, |
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En ces bois morts rosés. |
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Les daims blancs sont altiers au point d'être farouches, |
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Et de prendre un peu peur, |
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Sitôt que du clavier des bois sonnent les touches, |
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Sous le vent, ce harpeur. |
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Cette animalité très aristocratique, |
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Nabuchodonosor |
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Aimable, à petits pas marche sous le portique |
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Du feuillage rose-or. |
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Mais son enchantement va bientôt se résoudre ; |
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Et demain l'on pourra |
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Voir les candides peaux tout à coup se découdre |
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Tout comme un vitchoura. |
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Ce seront des messieurs et des dames très riches, |
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Au sein d'un messidor, |
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Que ces daims des bois morts rosés, et que ces biches |
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D'Automne, sur fond d'or, |
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