| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MORTE SAISON |
| CXXXII |
| PÉNULTIÈMES |
Aux adieux, nous échauffons outre l'ordinaire
l'affection envers les choses que nous abandonnons.
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MONTAIGNE.
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Celui qui va partir est toujours le plus triste : |
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Le voyageur qui sait que l'absence est l'oubli ; |
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Un Automne ignorant si la Terre persiste ; |
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Un mourant incertain que le Ciel soit rempli. |
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Puisque la Mort, hélas ! est l'Automne de l'être, |
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Ainsi que le départ est l'Automne d'amour ; |
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Tous les trois sont au bord de la triple fenêtre |
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Où l'espérance craint d'émigrer sans retour. |
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Ils ont vu s'échapper et corneille, et colombe, |
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Au seuil du rêve, au seuil du râle et des hivers ; |
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Et les voilà tous trois, dans la nuit de leur tombe, |
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Attendant le retour vague des rameaux verts. |
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Ils ont vu s'envoler et colombe, et corneille, |
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Sans savoir si l'amour quitté rouvre les yeux ; |
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Si le mort enterré dans l'ombre se réveille, |
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Et si d'autres saisons préludent sous les cieux. |
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Car tous trois sont au bord de ce triple mystère : |
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La foi du mot, la foi du temps, la foi du lieu ; |
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Mot du cœur, lieu du ciel et force de la terre… |
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Quand on ne croit à rien, pourquoi se dire adieu ? |
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