IV |
CHAMBRE OBSCURE |
ALMA PARENS |
CXXII |
RÂTELIER |
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Les cimetières accrus, |
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En dalles de buis frangées, |
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Me font l'effet de rangées |
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De dents, pour nous manger crus. |
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Ces colossales mâchoires |
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Qui fonctionnent toujours, |
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Me paraissent les mangeoires |
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Où s'ingurgitent nos jours, |
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Notre désir, notre rêve |
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Et tout ce qui nous est cher, |
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Dont il n'est fait qu'une brève |
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Bouchée, avec notre chair. |
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Ainsi, dans chaque sourire |
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De la Nature aux airs gais, |
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Nous voyons sans fin s'écrire |
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Notre tour d'être mangés. |
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On tire à la courte paille |
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Ainsi que dans le Petit
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Navire — et chaque fois bâille |
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Le formidable appétit. |
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Aussi je les hais, Nature, |
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Tes ris, me sentant dedans, |
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Manducation future |
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Des trente-deux mille dents ! |
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Comme dame Barbe-Bleue |
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Se trahit par une clé, |
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Ton secret, de lieue en lieue, |
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Se découvre, dans ton blé. |
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Car dans la moisson où bouge |
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L'or des épis inégaux |
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Goutte rouge et goutte rouge, |
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Saignent les coquelicots. |
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Tel, en ta toison, fourmille, |
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Réquisitoire vivant, |
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Tout le sang de ta famille, |
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De l'homme, ton cher enfant ! |
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