| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ALMA PARENS |
| CXXI |
| MONSTRA TE ESSE MATREM |
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O Nature ! Nature, on devrait te haïr ! |
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Toi qui maudis Jésus de t'ôter une proie, |
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Et qui guettes sans fin la Fille de Jaïr |
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Pour en faire une fleur en ton règne qui broie. |
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Insensible, les yeux fermés sur l'Idéal |
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Dont nous édifions toutes nos erreurs saintes, |
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Tu n'as que deux pensers en tête : Floréal |
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Et Putréfaction : la Rose et les Helminthes. |
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Au point que l'on ne sache — à travers notre pleur |
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Ainsi nous tâtonnons par les choses sacrées, |
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Si, dans la pâte auguste, où tu perds et tu crées. |
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Tu veux la fleur pour l'homme, ou l'homme pour la fleur. |
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La Pourriture et la Floraison : cause, effets ; |
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Ton cruel parti pris ne voit pas autre chose. |
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Il faudrait, au printemps, trembler devant la rose |
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En songeant aux moyens affreux dont tu la fais ! |
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Et ton manège sourd, aveugle, monotone, |
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Sous les rouages durs de l'été, de l'hiver ; |
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Dans l'engrenage fin du printemps, de l'automne. |
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Assimile la fleur à la vermine : Ver ! |
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