| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| ALMA PARENS |
| CXX |
| DONNANT, DONNANT |
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La Nature, Mère Alme aux mamelles géantes, |
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Et toujours en gésine, et toujours en ferment, |
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Par tout pays du monde, a cent bouchés béantes |
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Pour dévorer son fruit, perpétuellement. |
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La meilleure cité ne saurait être entière, |
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Si, dans le réseau gris qu'ourdit son monument, |
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L'architecte omettait le pâle cimetière |
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Dont la rente se paie à la chère maman. |
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Caveaux marmoréens, trous noirs et fosses vertes |
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Où le regret append l'ex-voto décevant, |
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Le croquemort pourvoit vos mâchoires ouvertes |
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Du mort quotidien qu'exige le vivant. |
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Ainsi la bonne mère, insatiable ogresse, |
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Et toujours en gésine, et toujours en ferment, |
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Par un infanticide organisé, s'engraisse |
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Pour le labeur sans fin d'un autre enfantement. |
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Ainsi la bonne mère aux mamelles gonflées, |
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Coquette que vieillit un fils de soixante ans, |
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Peut, en ses cheveux verts, au feu des giroflées |
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Mêler l'écume blanche et rose des printemps ; |
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Ainsi, cet éternel aliment de sa joie, |
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Elle le veut droit, fort, intelligent et beau, |
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Elle l'enfante, le nourrit, l'aime et le choie |
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Pour que sa pourriture emplisse le tombeau. |
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Mais que l'homme penché sur le creuset morose |
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Trouve enfin l'absolu , l'élixir tout-puissant, |
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La nature en courroux lui reprendra la Rose, |
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Qu'elle n'offre à ses fils que teinte de leur sang ! |
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