III |
CHAMBRE CLAIRE |
INTUS ET FORAS |
FORAS |
SUGGESTIONS ET SUJETS |
A M. François COPPÉE.
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XCIX |
KO-TA-KY |
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Ko-Ta-Ky ! — redis-toi les trois syllabes fées ! |
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— Sens-tu du cœur des bois de Saint-Cloud, des bouffées |
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De friture, évoquer le petit Japonais
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Qui, tant de fois, pour nous, tourna ses moulinets ? |
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Le revois-tu, debout, sautelant sur ses pattes. |
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Ses palettes en main, comme Arlequin ses battes ; |
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Comme lui, carrelé, pimpant, bariolé, |
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Dans ses robes, par où l'on est affriolé. |
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Et qui font qu'alentour, toute baraque chôme ? |
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Le petit Japonais aux parures de chrôme, |
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D'indigo, d'incarnat, de vert, de vermillon, |
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Palpitant sous l'auvent comme un émérillon |
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Par la légèreté des japonaiseries… |
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Je le verrai toujours au fond des songeries. |
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Magot évaporé de l'élégant décor |
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D'une potiche, en lui, moulant sa forme encor ; |
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Oisillon échappé d'un fol plateau de laque |
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Dont l'or aventurine en sa jupe se plaque ; |
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Fleur reprise au revers d'un fuyant éventail |
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Dont, sur lui, le printemps, entr'ouvre son vantail. |
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C'est tout et ce n'est rien ; une gentille chose |
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Vivante, rutilante, et pailletée, et rose; |
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Qui bougeait, qui marchait, qui courait, qui volait |
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Sur le décor élu de son joli volet. |
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On jouait, on gagnait sa babiole : un cadre, |
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Un brinborion, un rien, mais un rien jamais ladre, |
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Ruisselant de clartés pour ses quatre ou cinq sous, |
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Soleil devant, derrière, et dessus, et dessous ! |
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— Et d'ailleurs, qu'importait ?— Kotaky, dieu du jaune. |
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Du violet, du bleu, du rouge, dans sa zone |
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Arcencielée, allait et venait sous nos yeux |
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Comme un beau papillon pris entre terre et cieux. |
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Au-dessous, dans la nuit de l'ombre inférieure, |
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Une femme robuste aux rondeurs de prieure, |
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Ainsi qu'une chouette auprès d'un roitelet, |
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Sur notre clientèle, alerte, s'attelait. |
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Allemande… qui sait ? — Sa femme ?… bonne femme. |
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Madame Kotaky ; rien en elle d'infâme ; |
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Du sérieux faisant effort pour rigoler. |
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Repoussoir qu'on s'étonne à voir, de près, frôler |
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L'insecte bigarré, vivant pantin bizarre |
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Grâce auquel une foule, et, là jamais bagarre, |
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Garantit la recette, assure le succès. |
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Et c'est ainsi sur le territoire français |
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Partout où se déroule une foire notable, |
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Non foire du commun, mais foire respectable : |
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A Saint-Cloud, à Versaille, où le bourgeois-Soleil |
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Visite assidûment l'éventaire vermeil. |
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Madame Kotaky reconnaît la pratique ; |
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On prise sa tenue, et sa bure authentique, |
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Près des atours versicolores du mari |
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Dont le satin jamais n'implique un ton marri ; |
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Flambant porte-manteau, décrochez-moi-ça d'ailes, |
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Garde-robe d'amour où les iris fidèles, |
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Les tulipes de feu, les pivoines de sang |
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Déroulent à jamais leur cycle éblouissant ; |
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Gnome-feu-d'artifice, homme-fioriture, |
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Vivante mosaïque et dansante peinture |
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De gerbes et de nids, de plantes, d'animaux, |
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Kaolin, par l'épaule ; et, par le ventre, émaux ! |
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« Ne cherchez pas, Messieurs, c'est trouvé !» — l'étonnante |
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Intonation haute, et pimpante et tonnante |
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Dont nous réjouissait Madame Kotaky |
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Ne sonnait pas hier, au chant de foire qui |
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Me semblait obscurci, désemparé, farouche. |
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Mais l'éventaire éclot soudain, comme une bouche |
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Rieuse, plein de fruits peints sur des parasols, |
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Kakémonos d'un sou sur foukousas d'un sol. |
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Épanouissements comme de cent colombes |
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Dont le duvet rosé ne pleut pas sur des tombes. |
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— « Madame Kotaky ! » — mais j'admire son jais, |
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Son noir… son crêpe… hélas ! — Ayez donc des sujets |
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Peints sur vos robes d'or, d'ambre, de cornaline ! |
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Cela n'empêche pas une fièvre maligne |
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De tordre votre cou fleuronné de bouquets ! |
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Cela ne fait qu'un mort plus gentiment coquet, |
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Comme un oiseau défunt, dont d'autres oiseaux suivent |
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Le convoi diapré sur des écrans qui vivent. |
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Eh ! oui… c'était ainsi : veuve de ce moineau ! |
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La grosse femme est là, convenable, l'anneau |
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A l'annulaire, l'ombre en toute sa toilette. |
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— Et je songe tout bas à ce menu squelette, |
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Enseveli sans doute en un fol falbala |
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Dans la boîte à joujoux de son ancien gala. |
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— « C'est dur… est-il possible… une fièvre maligne, |
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En trois jours… le pauvre homme…il faut qu'on se résigne… |
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Les affaires ?… » — « Hélas ! ce n'est plus comme avant. » |
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(Ce papillon qui papillotait sous l'auvent |
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Alléchait les regards, les âmes et les bourses…) |
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— «Beaucoup moins de profits, et beaucoup plus de courses. » |
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Un silence, un malaise ; un : « peut-être on pourrait, |
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Pour l'Exposition , trouver un homme prêt |
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— Bien que ce ne soit pas, certes ! la même chose ! |
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A remplir, et ce rôle et cette robe rose, |
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Dont à nouveau l'allure achalande le seuil… » |
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« — Oui, monsieur… mais je suis encore trop en deuil ! » |
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Il faudrait finir là. Se peut-il qu'on explique |
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Un pareil mot, désopilant, mélancolique, |
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Tel que fut celui-là posé sur le milieu |
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De ce volant feuillet d'Empire du Milieu, |
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Plein de magots lippus s'esclaffant sur la tasse |
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Du rire impérieux qui s'impose et s'entasse, |
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Sous le pétale en flamme et les jets de couleurs |
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Irrémissiblement hostiles aux douleurs : |
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La patronne-matrone, exagérément noble |
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Allongeant le fermage, étirant le vignoble, |
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En ce noir marital, aux charbonneux agrès |
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Qui tracent sur son sein souvenirs et regrets ? |
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Non. — A bon entendeur, salut ! — et cette note |
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Qui part après la glose, est-elle une linotte |
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Échappée au rebord d'un kirimon exquis |
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Pour chanter en pleurant le sort des Ko-Ta-Kys ? |
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Perroquets en carton qui dans leurs anneaux pendent. |
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Fléchettes de bambou qui sur leurs arcs se bandent, |
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Prorogation vaine à ce décor rêvé… |
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— Ne cherchez pas, Messieurs, Mesdames, c'est trouvé . |
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