| MARS |
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A ma mère
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« Tu souffres de l'oubli de cette femme, enfant ! |
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Je vois tes yeux cernés ; la fièvre décolore |
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Ta lèvre, et dans la nuit tu prononces encore |
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En délire, ce nom de ton cœur triomphant. |
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« Ta poitrine que gonfle un sanglot étouffant |
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Se brise. Voici Mars que le beau soleil dore, |
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Voici les fleurs, le soir si doux, voici l'aurore ; |
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Si tu n'es consolé déjà, qui te défend |
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« De venir confier cette douleur amère |
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A ta meilleure amie, à celle qui sur terre |
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Jusqu'à la mort fidèle au Ciel prîra pour toi ? » |
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— Elle me prit le front dans ses mains, toute fière. |
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Je la serrai longtemps en pleurant contre moi. |
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Rien ne vaut le baiser de tes lèvres, ma mère ! |
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