| JANVIER |
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A François Coppée
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le sais que de nos jours c'est l'ordinaire thème |
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De rimer dans ses vers les désespoirs malsains, |
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De rire avec orgueil des vierges et des saints, |
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Avec de lourds sanglots de hurler : Anathème |
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De ne plus croire à rien, pas même aux mots : Je t'aime |
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— Et l'on fait. sa prière à genoux, les matins, |
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Et le dimanche, voir, avec ses airs mutins, |
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Sa maîtresse cueillir pour vous du chrysanthème |
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Vous rend heureux, ainsi qu'un très-naïf bourgeois |
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Mais à tes vers, tes pleurs, ô poète, je crois. |
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Ils sont vrais ; ils sont purs et je pleure…Amoureuses, |
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Jeunesse, illusions, tout gît dans le linceul : |
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Les ruines du cœur sont les plus douloureuses, |
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J'ai vingt ans et je vis sans loi, sans amour, seul ! |
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