| DÉCEMBRE |
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A Th. Doucet
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Je rôtis ma pantoufle à la flamme ; dans l'ambre |
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Crépite le tabac que j'aime à savourer |
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Et je laisse mon cœur encor s'enamourer |
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Songeant au clair soleil quand on est en Décembre. |
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Le café sent si bon, et si chaude est la chambre ! |
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Que de rêves alors ! Le rêve vient dorer |
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La réalité laide à vous désespérer ; |
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Je vois son pied mignon ; sa taille qui se cambre ; |
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Elle va, s'occupant lorsqu'arrive le soir, |
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Du thé, brune à ravir dans son neigeux peignoir ; |
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Elle me prend la main, me la serre, câline, |
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Penche pour un baiser vers moi son front si cher |
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Et je vois à travers la blanche mousseline… |
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Mais mon bonheur fut court comme un beau jour d'hiver. |
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