| NOVEMBRE |
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A Hippolyte Cabanel
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Novembre pluvieux, le jour des morts, avait |
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Un soleil maladif à lumière blafarde ; |
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Tous en habits de deuil, pauvres, de leur mansarde, |
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Riches, de leur hôtel, pour dire quelque Ave
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Murmurer un Pater souvent inachevé |
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Étaient venus revoir ceux que la tombe garde — |
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Alors, dans le malheur passé, chacun regarde, |
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Songe aux nuits sans sommeil, longues, près du chevet |
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Aux espoirs d'un instant déçus, à l'agonie |
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Si terrible, apprenant que l'œuvre est bien finie : |
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Des prières, des fleurs et croix pour le défunt |
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Dont on foule en pleurant les très-chères reliques — |
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Pour prières, pour croix, pour fleurs et pour parfum, |
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Mon pauvre amour, reçois ces vers mélancoliques. |
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