| Ïambes |
| (Variantes D’Adrastée, Neue rheinische Zeitung de 1850) |
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Quand le jour espéré, le jour inévitable |
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Des justes expiations |
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Viendra pour balayer une race coupable |
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Au vent des révolutions ; |
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Alors, tous les pleureurs qui parlent de clémence. |
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Ceux à qui le bourreau fait peur, |
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Ceux pour qui la justice est colère et vengeance, |
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Le crime faiblesse et malheur. |
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Reviendront nous crier que la peine est impie, |
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qu’il faut pardonner, non punir. |
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Et, quand le sang versé veut du sang qui l’expie, |
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on parlera de repentir. |
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Déesse qu’invoquaient les siècles forts et rudes, |
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Par qui tout meurtre était vengé, |
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O Sainte Némésis, vois nos décrépitudes, |
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Ton glaive en férule est changé. |
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Philosophes profonds, déclamateurs sublimes |
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Qui jetez un regard d’amour |
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Sur l’assassin maudit, que le sang des victimes |
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Sur vous retombe aux derniers jours. |
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Pas de grâce, pensons à la mort de nos frères, |
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A tant de maux inexpiés, |
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Et que leur souvenir en profondes colères |
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Transforme les lâches pitiés |
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Pensons aux jours de sang, de pillage et de ruine |
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Où dans nos faubourgs bombardés |
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Le canon répondait aux cris de la famine |
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A nos murs de sang inondés. |
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Au viol impur, souillant la vierge à l’agonie |
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Qui lutte et maudit sa beauté. |
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Quand sur les corps sanglants aux râlements unie |
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Hurle l’immonde volupté ; |
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Aux vaincus désarmés dont la foule sanglante |
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Sous le feu se crispe et se tord ; |
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Le sang ruisselle a flots sur la chair pantelante. |
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Cris de meurtre et plainte de mort ! |
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Aux applaudissements des femmes, sur les places. |
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Les corps tombèrent par milliers. |
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Et quand les massacreurs dont les mains étaient lasses |
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Eurent tué trois jours entiers. |
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Vous couronniez leur fronts, et vos femmes si fières |
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Battaient des mains et croyant voir |
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Ces cosaques sanglants, chers jadis à leurs mères |
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Agitaient vers eux leur mouchoir. |
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Et puis le lendemain de la victoire impie, |
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La hideuse délation. |
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Après l’assassinat, la froide calomnie, |
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L’implacable proscription ; |
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Puis les cachots sans air, dont les voûtes obscures |
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Des mourants étouffaient les cris |
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Où les bourreaux rouvraient les récentes blessures |
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Et broyaient les membres meurtris. |
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Oh qu’ils ont bien d’avance absous nos représailles ! |
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Quand nos bras seront déchaînés. |
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Pensons aux morts : il faut de grandes funérailles |
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A nos frères assassinés. |
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A notre tour enfin, à vous d’abord, nos maîtres, |
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Nos représentants, nos élus. |
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Vil troupeau d’assassins, de lâches et de traîtres, |
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A genoux ! malheur aux vaincus ! |
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Le jour de la justice est venu, pas de grâce, |
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Ni prières ni repentirs |
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Ne vous empocheront de baiser chaque place |
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Où coula le sang des martyrs. |
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Toi, l’aveugle Instrument de leur froide colère. |
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Vis, d’exécration chargé ; |
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Pourvu qu’à ton chevet le spectre de ton frère |
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Se lève, le Peuple est vengé. |
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Vous qui nés dans nos rangs avez trahi vos frères, |
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des Peuples éternels fléaux. |
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Du pouvoir qui vous paie implacables sicaires, |
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Esclaves, valets de bourreaux. |
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Et vous, vils trafiquants, race basse et rampante, |
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Qui, dans ces jours maudits, alliez |
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Soûlant d’or et de vin la horde rugissante |
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Des égorgeurs stipendiés. |
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Loin d’ici, vous souillez l’air pur de la patrie ! |
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Déjà, terrible et menaçant |
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Le Peuple est la qui veille ; oh fuyez, qu’il oublie |
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Que le sang seul lave le sang. |
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Pour moi, si j’ai rêvé le sceptre et la puissance. |
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C’est pour le bonheur de tenir |
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L’impassible couteau de la sainte vengeance, |
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Et le droit sacré de punir. |
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Mais au crime partout j’égalerais la peine ; |
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Le crime est prompt, le remords lent. |
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Et souvent l’assassin ronge et brise sa chaîne |
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Pendant que la victime attend. |
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J’irais sur le cadavre épeler les tortures : |
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Au jour de l’expiation. |
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Œil pour œil, dent pour dent, blessure pour blessure. |
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L’antique loi du talion. |
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Et je voudrais aussi secouant la poussière |
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Des siècles dans l’oubli plongés. |
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Évoquer leur douleur muette, et satisfaire |
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Tous les morts qu’on n’a pas vengés. |
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Car l’expiation est chose grande et sainte, |
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Et comme un reproche éternel |
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Les douleurs sans vengeance élèvent une plainte |
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Qui monte de la terre au ciel. |
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Et de peur qu’il fut dit que cette loi suprême |
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Put être oubliée une fois, |
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Pour absoudre le ciel, l’homme a cru que Dieu-même |
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Dut expirer sur une croix. |
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