| Adrastée |
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Si l’aveugle hasard me donnait la puissance |
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Pour un jour, je voudrais tenir |
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Le glaive justicier de la sainte vengeance |
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Et le droit sacré de punir. |
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J’irais sur le cadavre épeler les tortures : |
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Au jour de l’expiation |
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Œil pour œil, dent pour dent, blessure pour blessure |
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L’antique loi du talion. |
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Et je voudrais aussi, secouant la poussière |
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Des siècles dans l’oubli plongés |
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Évoquer leur douleur muette et satisfaire |
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Tous les morts qu’on n’a pas vengés, |
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Car l’expiation est chose grande et sainte |
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Et corne un reproche éternel, |
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Les douleurs sans vengeance élèvent une plainte |
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Qui monte de la terre au ciel. |
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Et de peur qu’il fût dit que cette loi suprême |
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Put être oubliée une fois, |
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Pour absoudre le ciel, l’homme a cru que Dieu même |
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Dût s’immoler sur une croix. |
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La revanche viendra : le Jour inévitable |
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Des Justes expiations |
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Luira pour balayer une race coupable |
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Au vent des révolutions ; |
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Alors on nous dira : « La vengeance est impie, |
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Il faut pardonner, non punir ». |
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Et quand le sang versé veut du sang qui l’expie |
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On parlera de repentir. |
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Pas de grâce. Pensons à la mort de nos frères, |
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A tant de maux inexpiés, |
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Et que leur souvenir en profondes colères |
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Transforme les lâches pitiés ; |
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Pensons aux jours de sang, de pillage et de ruine, |
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Ou dans nos faubourg bombardés |
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Le canon répondait aux cris de la famine, |
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A nos murs de sang inondés |
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Le viol impur souillait les vierges sur les places, |
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Les morts s’entassaient par milliers |
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Et quand les massacreurs, dont les mains étaient lasses, |
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Eurent tué trois Jours entiers, |
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Vous couronniez leurs fronts et vos femmes si fières |
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Bâtaient des mains, et croyant voir |
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Ces cosaques maudits, chers jadis à leurs mères, |
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Agitaient vers eux le mouchoir. |
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Et puis le lendemain de la victoire impie |
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L’insulte et la délation, |
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Après l’assassinat, la lâche calomnie, |
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L’implacable proscription. |
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Corne ils ont bien d’avance absous nos représailles |
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Quand nos bras seront déchaînés, |
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Pensons aux morts : il faut de grandes funérailles |
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A nos frères assassinés. |
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Ce sera votre tour, pas de pardon, nos maîtres, |
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Nos représentants, nos élus, |
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Vil troupeau d’assassins, de lâches et de traîtres |
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A genoux, malheur aux vaincus ! |
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Le jour de la justice est venu : pas de grâce, |
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Ni prières, ni repentirs |
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Ne vous empêcheront de baiser chaque place |
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Où coula le sang des martyrs. |
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Toi, l’aveugle instrument de leur froide colère, |
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Vis, d’exécration chargé. |
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Pourvu qu’à ton chevet le spectre de ton frère |
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Se lève, le peuple est vengé. |
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Vous serfs de tout pouvoir, automates stupides, |
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Bourreaux au meurtre condamnés |
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Qui tournez sans remords vos armes parricides |
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Contre vos frères enchaînés, |
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Et vous vils trafiquants, race basse et rampante. |
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Qui dans ces jours maudits alliez |
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Soûlant d’or et de vin la horde rugissante |
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Des égorgeurs stipendiés, |
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Loin d’ici ! vous souillez l’air pur de la patrie. |
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Déjà terrible et menaçant. |
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Le peuple est là qui veille : oh fuyez, qu’il oublie |
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Que le sang seul lave le sang. |
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