| Thébaïde |
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Quand notre dernier rêve est à jamais parti, |
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Il est une heure dure à traverser ; c'est l'heure |
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Où ceux pour qui la vie est mauvaise ont senti |
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Qu'il faut bien qu'à son tour chaque illusion meure. |
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Ils se disent alors que la part la meilleure |
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Est celle de l'ascète au cœur anéanti, |
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Ils cherchent au désert la paix intérieure, |
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Mais cette fois encor l'espérance a menti. |
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J'ai voulu vivre ainsi sans amour et sans haine, |
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Et j'ai fermé mon âme au désir, qui n'amène |
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Que le regret, souvent le remords, après lui. |
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Mais je ne trouve, au lieu de la béatitude, |
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Au lieu du ciel rêvé dans l'âpre solitude, |
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Que la morne impuissance et l'incurable ennui. |
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