| PYGMALION |
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Quand il eut achevé sa blanche Galatée |
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Que nul regard humain après lui ne verra, |
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Pygmalion, rêveur, à genoux adora |
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Sa pensée immortelle en marbre pur sculptée. |
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Car du corps de la nymphe, avec l'aide des dieux, |
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Il avait fait tomber l'enveloppe de marbre, |
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Pareil au bûcheron qui voit, en brisant l'arbre, |
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La blanche Hamadryade apparaître à ses yeux. |
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Et, de ce corps divin parcourant les merveilles, |
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Il évoque à la fois l'ombre de bien des jours, |
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Et son œil, à travers ces onduleux contours, |
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Retrouve avec amour chacune de ses veilles. |
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Alors l'irrésistible attrait de la beauté |
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Des flammes du désir embrase sa poitrine, |
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Et, tout rempli d'amour pour son œuvre divine, |
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Il invoque en ces mots la blonde Aphrodité : |
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« Reine de la beauté, déesse du sourire ! |
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Toi par qui tout se meut et s'enchaîne et s'attire, |
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Des gouffres de la mer aux profondeurs des cieux ; |
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Toi qui donnes la vie aux formes idéales |
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Et les rêves d'amour aux âmes virginales, |
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O mère ! ô volupté des hommes et des dieux ! |
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Écoute ma prière, ô fille de l'écume ! |
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Et devant ton autel où le pur encens fume |
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J'irai me prosterner ; je l'ornerai de fleurs, |
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J'y sculpterai ton char traîné par les colombes. |
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A Zeus la foudre, à Zeus le sang des hécatombes, |
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Zeus règne sur le ciel : tu règnes sur les cœurs. |
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J'ai cherché l'infini dans les formes sacrées, |
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Et, répandant mon âme en courbes inspirées, |
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Dans le marbre assoupli j'ai voulu retenir |
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Une image du ciel en rêve poursuivie ; |
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Hais, sans toi, cette fleur à l'Olympe ravie |
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Aux baisers du soleil ne peut s'épanouir. |
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O déesse ! elle est là, plus belle que mon rêve ! |
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Dans son sein palpitant que le désir soulève |
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Allume l'étincelle, et répands à la fois |
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Tous les trésors d'amour cachés dans ta ceinture ; |
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Secoue autour de toi l'or de ta chevelure, |
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Donne au marbre glacé la pensée et la voix ! » |
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Il dit ; et, couronné suivant l'usage antique, |
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Il fait couler le lait sur l'autel domestique ; |
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L'offrande se consume, et soudain les échos |
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Sur un mode inconnu répétèrent ces mots : |
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« ô toi que j'ai conduit par d'austères études |
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À l'inspiration, fille des solitudes ! |
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Refoule ta prière et tes vœux dans ton sein. |
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L'éternelle beauté se dérobe au vulgaire ; |
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Elle n'ouvre son sanctuaire |
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Qu'au seul prêtre de l'art, vierge d'amour humain. |
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Des secrets de l'Olympe interprète fidèle, |
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Est-ce donc pour toi seul qu'un Dieu te les révèle ? |
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Et faut-il que l'Idée aille s'ensevelir |
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Loin du temple sacré d'où ton amour l'exile, |
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Au fond d'une prison d'argile, |
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Et suive le destin de ce qui doit périr ? |
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Calme et fort, à l'abri des passions humaines, |
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Suis ta route au milieu des régions sereines |
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Où l'art divin conduit les cœurs religieux ; |
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Car nul terrestre amour ne vaut le sacrifice |
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De cette force créatrice |
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Que l'artiste inspiré partage avec les dieux. |
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Cette ivresse éphémère à l'art sacrifiée, |
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Crois-en la voix des dieux, sera vite oubliée |
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Pour le peuple idéal dont tu seras le roi. |
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Tu traduiras au monde, en poëmes de pierre, |
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Tes rêves de ciel, et la terre |
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Parmi les noms des dieux fera place pour toi. » |
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Quand de la voix divine expira l'harmonie, |
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Debout devant le trépied d'or, |
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L'artiste l'écoulait encor, |
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Et rêvait, l'œil baissé, maudissant son génie. |
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Il interrogea l'avenir, |
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Un sanglot souleva sa poitrine oppressée ; |
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Mais sans doute les dieux lurent dans sa pensée |
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Et pardonnèrent ce soupir. |
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Car, tandis qu'il restait pensif, et sans prière, |
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Méditant l'oracle des dieux, |
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Une main invisible aux yeux |
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Fit circuler la vie aux veines de la pierre. |
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Comme au sortir d'un lourd sommeil, |
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Galatée à son front souleva sa main pâle ; |
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Et le sang nuança des reflets de l'opale |
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Son corps diaphane et vermeil. |
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La vierge en souriant s'éveille ; sa paupière |
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Se relève languissamment, |
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Et son regard, de son amant |
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Rencontre le regard en voyant la lumière. |
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Et lui, palpitant et sans voix, |
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Vers ce sein virginal que la pudeur colore, |
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Se penche, et d'un premier baiser y fait éclore |
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L'âme et l'amour tout à la fois. |
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La voix qui l'inspirait ne se fit plus entendre ; |
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En vain il invoqua les dieux : |
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Dans son cœur, enchaîné loin d'eux, |
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Le souffle créateur refusa de descendre. |
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Mais qui peut dire si l'amour |
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Ne paya pas l'oubli promis à sa mémoire ? |
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Qui sait si cette froide éternité de gloire |
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Vaut ce bonheur qui dure un jour ? |
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