| HELLAS |
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De l'antre de la nuit sortait la blonde aurore ; |
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La lutte de l'hiver et du joyeux printemps |
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Aux grands échos du ciel retentissait encore |
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Devant les jeunes Dieux fuyaient les vieux Titans. |
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Du limon fécondé par de chaudes haleines |
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La race des Héros naissait sur les hauteurs, |
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Et les peuples nouveaux descendaient dans les plaines, |
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Et sous leurs pas germaient les hymnes et les fleurs. |
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Un brouillard d'or, du fond de l'humide vallée, |
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Vers les splendeurs d'en haut montait comme un encens, |
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Sur les cimes fumait la neige inviolée, |
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Les chênes inclinaient leurs feuillages puissants. |
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A l'âpre odeur des monts, sous les forêts profondes, |
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L'hyacinthe mêlait ses arômes dans l'air ; |
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Les filles des sommets neigeux, les fraîches ondes, |
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Dansaient dans les roseaux avec un rire clair. |
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Aux lointains bleus, du haut des sacrés promontoires, |
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Les vents marins soufflaient sous l'azur éclatant ; |
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Blanches comme l'écume au flanc des vagues noires, |
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Les filles de la mer bondissaient en chantant. |
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Parmi les tourbillons d'argent du large fleuve, |
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Les cygnes blancs voguaient ; le grand ciel radieux |
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Enveloppait d'amour la terre vierge et neuve, |
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Tout l'univers chantait la naissance des Dieux. |
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Nos vois accompagnaient son immense murmure |
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Ses Dieux étaient nos Dieux et de l'humanité |
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Il semblait s'exhaler, conte de la nature, |
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Des effluves de force et de virginité. |
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Car la nature était pour nous comme une mère ; |
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Bercés dans ses bras blancs, dormant sur ses genoux, |
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Ses fils ne trouvaient pas encor sa coupe amère : |
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Les Dieux des premiers jours étaient si près de nous ! |
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Sur l'Olympe inondé des clartés de l'aurore |
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On les voyait, baignés dans le matin vermeil, |
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Conduisant le grand Chœur sur un rythme sonore, |
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Et faisant circuler des frissons de réveil. |
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Dans l'éther lumineux et dans la mer profonde, |
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Dans les antres sacrés, dans les champs, dans les bois, |
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Ils étaient l'harmonie et la beauté dit monde, |
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Ses principes vivants, ses immuables lois. |
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Leur souffle nourrissait nos robustes poitrines, |
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Ils nous enveloppaient de grâce et de beauté ; |
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Ils versaient sur nos fronts leurs lumières divines, |
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Et dans nos jeunes cœurs la sainte volupté. |
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Des amis indulgents, non des maîtres sévères ! |
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Calmes, beaux comme nous, souriant à nos jeux ; |
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Et, comme les aînés guident leurs jeunes frères, |
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Ils descendaient vers nous et nous montions vers eux. |
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Quand l'Orient versait comme des avalanches |
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Sur notre sol sacré ses peuples destructeurs, |
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La lance au poing, du haut des acropoles blanches, |
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Ils combattaient pour nous, les Dieux libérateurs. |
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Comme ils méritaient bien l'amour d'un peuple libre ! |
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Q'un long concert s'élève autour de leur autel ! |
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Des fêtes et des jeux ! que chaque lyre vibre ! |
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La terre ne sera jamais si près du ciel. |
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Dieux heureux, dont le culte était la joie humaine, |
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Les danses, les chansons et les vierges en chœur, |
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Les athlètes puissants luttant nus sur l'arène, |
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Et les fronts couronnés, et la santé du cœur, |
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Et surtout le respect des glorieux ancêtres, |
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Des héros immortels, gardiens de la cité, |
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Et l'ardente fierté d'un grand peuple sans maître, |
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Et les mâles vertus : Justice et Liberté. |
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Qu'êtes-vous devenus, temples, sacrés portiques |
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Dieux de marbre vêtus, si jeunes et si beaux, |
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Sauvage puberté des fortes républiques, |
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Culte austère et pieux des illustres tombeaux ? |
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On ne cherchera plus dans les formes sacrées |
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La révélation de l'ordre universel ; |
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On n'entend plus la vois des lires inspirées, |
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Et la Liberté dort d'un sommeil éternel. |
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Le phare qui brillait dans la nuit de l'histoire, |
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S'est éteint pour jamais sous les vents déchaînés, |
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Et le monde vieilli, plongé dans l'ombre noire, |
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Ne retrouvera plus ses Dieux abandonnés. |
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Ils ne parleront plus dans les bois prophétiques ; |
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Le lugubre avenir en vain rappellera |
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L'art exilé du monde et les vertus antiques, |
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Trésors perdus que nul regret ne nous rendra. |
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Mais vous, débris muets de sublimes pensées, |
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Marbres épars, quel est le chemin qui conduit |
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Vers l'âge d'or perdu, les croyances passées, |
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L'Élysée, où s'en va ce que l'homme a détruit ? |
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Par delà deux mille ans, loin des siècles serviles, |
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J'irais, je volerais sur les ailes des vents, |
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Vers les temples de marbre et vers les blanches villes, |
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Chez les grands peuples morts, meilleurs que les vivants. |
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Dieux heureux, qu'adorait la jeunesse du monde, |
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Que blasphème aujourd'hui la vieille humanité, |
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Laissez-moi me baigner dans la source féconde |
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Où la divine Hellas trouva la vérité ! |
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Laissez-nous boire encor, nous, vos derniers fidèles, |
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Dans l'urne du symbole où s'abreuvaient les forts. |
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Vos temples sont détruits, mais, ô Lois éternelles ! |
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Dans l'Olympe idéal renaissent les Dieux morts. |
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Renaissez, jours bénis de la sainte jeunesse, |
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Échos d'airs oubliés, brises d'avril en fleur ! |
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La menteuse espérance a-t-elle une promesse |
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Qui vaille un souvenir au plus profond du cœur ? |
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