| L’IDÉAL |
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Je ne voudrais rien des choses possibles ; |
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Il n'est rien à mes yeux qui mérite un désir. |
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Mon ciel est plus loin que les cieux visibles, |
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Et mon cœur est plus mort que le cœur d'un fakir. |
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Je ne puis aimer les femmes réelles : |
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L'idéal entre nous ouvre ses profondeurs. |
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L'abîme infini me sépare d'elles, |
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Et j'adore des Dieux qui ne sont pas les leurs. |
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Il faudrait avoir sa vierge sculptée |
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Comme Pygmalion, et retrouver le feu |
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Qu'au char du soleil ravit Prométhée : |
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Pour incarner son rêve, il faudrait être un Dieu. |
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Dans les gais printemps, la jeunesse dore |
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Les plus âpres sentiers de ses ardents rayons ; |
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Mais plus tard, qui peut rallumer encore |
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Le soleil éclipsé de ses illusions ? |
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Les rêves s'en vont avec l'espérance ; |
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N'importe : marchons seul, comme il convient aux forts. |
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Sans peur, sans regrets, montons en silence |
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Vers la sphère sereine et calme où sont les morts. |
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Grande Nuit, principe et terme des choses, |
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Béni soit ton sommeil où tout va s'engloutir ; |
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Ô Nuit ! sauve-moi des métempsycoses, |
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Reprends-moi dans ton sein, j'ai mal fait d'en sortir. |
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