| BALLADES |
| LA BACHELETTE |
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Au temps passé, l'innocente Loïse |
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Du beau Vindal s'enamoura, dit-on. |
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Vindal en guerre était plein de franchise, |
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Mais en amour cauteleux et félon. |
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Heureux à peine, il lui dit : « Bachelette, |
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Vais dans Beaucaire à superbes tournois ; |
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Tôt reviendrai te rapporter aigrette |
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De chevaliers désarçonnés par moi. » |
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Il dit, revêt son armure luisante, |
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Prend son épée, et sa lance, et son cor : |
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Loïse en pleurs pour gage lui présente |
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L'écharpe blanche et les bracelets d'or. |
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Il part. Bientôt dans le bois solitaire |
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Il rencontra, sur un blanc palefroi, |
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La belle Irène en chemin pour Beaucaire ; |
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Et dans son cœur il sentit doux émoi. |
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« Heur vous advienne, aimable voyageuse ! |
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Dit-il alors, retenant son coursier. |
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Feuillage est sombre, et nuée orageuse : |
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S'il vous complaît, serai votre écuyer. |
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— Oui bien, répond la cavalière émue ; |
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Mais vais sans doute avec trop de lenteur. |
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— Vais lentement aussi, belle inconnue ; |
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Car, depuis peu, suis blessé vers le cœur. |
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— Blessé ! répond l'aventureuse dame : |
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Ciel m'est témoin, voudrais vous secourir. |
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— Ne tient qu'à vous ; possédez vrai dictame : |
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Qui m'a blessé bien saurait me guérir. |
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A ce propos, détournant son visage, |
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Rougit la dame, ou feignit de rougir ; |
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Et, du parler tous deux perdant l'usage, |
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De temps en temps étouffaient un soupir. |
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A quelques pas, la jeune Violette |
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Suivait sa dame, et rêvant s'en allait, |
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Non sans redire en chevauchant seulette : |
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« Que l'étranger n'a-t-il page ou varlet ! » |
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Nuit déjà close, à Beaucaire ils entrèrent ; |
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Mais, ne logeant dans le même manoir, |
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Bien à regret, las ! ils se séparèrent, |
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Et tendrement se dirent : « Au revoir ! » |
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Le lendemain, quand s'ouvrit la carrière, |
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Irène, auprès de ses nobles parents, |
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Riche d'atours, non loin de la barrière, |
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Pour le tournoi prit place aux premiers rangs. |
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Du fier Vindal le triomphe s'apprête ; |
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De l'espérance il a pris la couleur : |
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Victorieux, aux pieds de sa conquête |
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Il vient poser le prix de la valeur. |
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Puis à voix basse il dit : « Vindal réclame |
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Prix plus charmant, couronne de vainqueur. |
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Onc ne saurai-je où fleurit vrai dictame |
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Que réservez à blessure du cœur ? |
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— Beau paladin, tôt le saurez, » dit-elle. |
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Et revenant, le soir, au vieux château, |
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Sur son passage, au pied de la tourelle, |
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Elle aperçut modeste jouvenceau. |
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« Noble beauté, dit-il avec simplesse, |
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Recevez-moi comme page ou varlet ; |
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Pour vous servir aurai zèle et prestesse, |
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Et de grand cœur aimerai qui vous plaît. |
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— Ce soir, ami, porteras ma livrée. |
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Suis libérale à qui m'a bien servi. » |
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Le jouvenceau fait dès lors son entrée, |
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Et Violette en a le cœur ravi. |
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Se rajustant, tout bas elle répète : |
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« Ciel est propice à dévoie oraison. |
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Au revenir plus ne serai seulette, |
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Voyage est court avec beau compagnon. |
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— Ça, dit Irène, es-tu discret, mon page ? |
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— C'est loi d'honneur et devoir de féal. |
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— Veux bien t'en croire, et te donne message |
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Pour chevalier qui porte nom Vindal. |
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Dire lui faut qu'à minuit vrai dictame |
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Devers la tour doit fleurir ; puis encor |
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Que, de sa part, Irène lui réclame |
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Écharpe blanche avec bracelets d'or. » |
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Le page alors va remplir son message. |
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Vindal troublé ne le reconnut pas. |
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Morne et pensif s'en retournait le page, |
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Quand une fleur s'offrit devant ses pas. |
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Pauvre Loïse ! hélas ! la fleur fatale |
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Dans ta pensée a déjà son emploi ; |
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Et cependant ton altière rivale |
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Attend le page, et ce page c'est toi. |
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Pour abréger sa trop longue veillée, |
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L'heureux Vindal monta son coursier noir, |
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Et parcourut la lande dépouillée, |
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En écoutant l'horloge du manoir. |
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La blanche lune argentait la fougère |
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Quand douze fois le sombre airain sonna. |
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Vindal, plus prompt que la flèche légère, |
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Volait… Soudain son coursier frissonna. |
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Sous l'éperon qui l'attaque et le presse |
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Il se défend ; l'œil et l'oreille au guet, |
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Les crins au vent, il recule, il se dresse, |
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Et l'air frémit de son souffle inquiet. |
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« Quoi ! dit son maître, ô mon fidèle Ébène, |
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Qu'ai vu cent fois, dans le sentier d'honneur, |
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Sans tressaillir braver lance inhumaine, |
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En frissonnant me conduit au bonheur ! |
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D'un saut léger Vindal touche l'arène, |
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Gagne la tour, regarde fixement |
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Et devant lui voit le page d'Irène, |
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Sur le gazon, couché sans mouvement. |
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Incline-toi vers sa bouche muette, |
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Amant d'Irène ! approche, approche encor. |
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Reconnais-tu la douce bachelette, |
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L'écharpe blanche et les bracelets d'or ? » |
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Il s'étendit sur la terre sauvage, |
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Et d'un frisson tout son corps fut transi. |
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Il dit trois fois : « Tu dors longtemps, beau page |
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Au point du jour Vindal dormait aussi. |
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