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De sa demeure alors je reprends le chemin ; |
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La clef mystérieuse a tourné sous ma main. |
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J'ouvre… elle n'est plus là : je m'arrête, j'écoute… |
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Tout est paisible sous la voûte |
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De ce séjour abandonné. |
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De tout ce qu'elle aimait je reste environné. |
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L'aiguille qui du temps, dans ses douze demeures,- |
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Ne marque plus les pas, ne fixe plus le cours, |
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Laisse en silence fuir ces heures |
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Qu'il faut retrancher de mes jours. |
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Plus loin, dans l'angle obscur, une harpe isolée, |
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Désormais muette et voilée, |
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Dort, et ne redit plus le doux chant des amours. |
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Sous ces rideaux légers, les songes, autour d'elle |
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Balançant leur vol incertain, |
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Des souvenirs du soir charmaient, jusqu'au matin, |
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Le paisible sommeil qui la rendait plus belle, |
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Sur ce divan étoile d'or, |
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Qu'inventa l'opulente Asie, |
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De ses cheveux je crois encore |
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Respirer la pure ambroisie. |
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Je revois le flambeau qui prés d'elle veillait, |
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A l'instant où sa main chérie |
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Traça dans un dernier billet |
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Ces mots : « C'est pour toute la vie… » |
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Mots charmants ! Oh ! déjà seriez-vous effacés ? |
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Ne resterait-il plus à mon âme flétrie |
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Qu'un regret douloureux de mes plaisirs passés ? |
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