| POËMES |
| L'AMOUR MATERNEL |
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De ma veine docile échappés au hasard, |
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Coulez, mes vers, coulez sans effort et sans art ! |
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Une mère, un enfant, voilà votre modèle : |
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Soyez purs comme lui, soyez tendres comme elle. |
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Puisse un jour cette mère, au berceau de son fils, |
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Pensive, quelquefois parcourir mes récits ; |
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Et, reposant ses yeux sur l'enfant qu'elle adore, |
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Suspendre sa lecture, et la reprendre encore ! |
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Ce maternel amour, par des charmes secrets, |
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Émeut la brute même au fond de ses forêts. |
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L'hyène épouvantable et l'affreuse panthère |
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Sous leur farouche aspect cachent un cœur de mère. |
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Terrible en sa douleur, par de lugubres cris |
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La lionne au désert redemande ses fils. |
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Lorsque du doux printemps la présence féconde |
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Au souffle des zéphyrs ressuscite le monde, |
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Renonçant à ses jeux, le peuple des oiseaux |
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Cherche au fond des bosquets les plus sombres rameaux, |
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Et la mère attentive arrondit et décore |
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Le nid de ses enfants qui ne sont pas encore. |
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Philomèle en nos bois suspend l'hymne d'amour ; |
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En vain elle voit naître et voit mourir le jour, |
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L'écho ne redit plus sa finale légère, |
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Et son tendre silence avertit qu'elle est mère. |
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Mais d'un devoir si doux, d'un si pur sentiment, |
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Femme ! qui mieux que toi connaît l'enchantement ? |
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Quand d'un souffle immortel Dieu même t'eut formée, |
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Tu naquis pour aimer comme pour être aimée. |
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En vain ce Dieu t'impose un long tribut de pleurs, |
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Ton courage redouble au sein de tes douleurs : |
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La mère qui pour nous a souffert sans faiblesse, |
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Avec moins de tourments aurait moins de tendresse. |
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Malheureux le mortel dont le cœur isolé |
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Par le doux nom de fils ne fut point consolé ! |
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Il cherche tristement un appui sur la terre, |
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Et l'ennui vient s'asseoir sous son toit solitaire. |
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Le temps blanchit sa tête, et les ans l'ont vaincu : |
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Hélas ! il a vieilli, mais il n'a point vécu. |
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Que j'aime à contempler cette mère adorée |
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De rejetons charmants avec grâce entourée ! |
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L'un assiége son front, d'autres pressent sa main ; |
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Tandis que le plus jeune, étendu sur son sein, |
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Sans bruit, cherchant la place où son amour aspire, |
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Gravit jusqu'à la bouche, où l'appelle un sourire. |
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Mais, par l'heure averti moins que par son amour, |
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Leur père impatient est déjà de retour. |
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Il entre… quelle image ! et quel moment de fête ! |
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Immobile et charmé, sur le seuil il s'arrête. |
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Ne respirant qu'à peine, en silence il jouit, |
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Sous son feutre à longs bords son front s'épanouit ; |
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Dans ses yeux paternels la joie éclate et brille, |
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Et du fond de son âme il bénit sa famille. |
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Un père toutefois, avec austérité, |
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Tempère son amour par la sévérité ; |
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Il étend sur ses fils sa longue prévoyance ; |
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La mère sait aimer, c'est toute sa science. |
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J'en atteste un seul mot par le cœur inspiré. |
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Une mère perdit son enfant adoré ; |
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Son digne et vieux pasteur sur sa vive souffrance |
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Versait le baume heureux d'une douce éloquence : |
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« Ranimez, disait-il, ce courage abattu ; |
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« Du pieux Abraham imitez la vertu. |
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» Dieu demanda son fils, et Dieu l'obtint d'un père. |
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» — Ah ! Dieu ne l'eut jamais exigé d'une mère ! » |
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Cri sublime, qui seul vaut les plus doctes chants ! |
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Et comment exprimer ces transports si touchants |
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Qu'à l'âme d'une mère un tendre amour inspire ? |
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Elle aime son enfant même avant qu'il respire. |
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Quand ce gage chéri, si longtemps imploré, |
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S'échappe avec effort de son flanc déchiré, |
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Dans quel enchantement son oreille ravie |
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Reçoit le premier cri qui l'annonce à la vie ! |
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Heureuse de souffrir, on la voit tour à tour |
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Soupirer de douleur et tressaillir d'amour… |
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Ah ! loin de le livrer au sein de l'étrangère, |
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Sa mère le nourrit, elle est deux fois sa mère. |
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Elle écoute, la nuit, son paisible sommeil ; |
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Par un souffle elle craint de hâter son réveil. |
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Elle entoure de soins sa fragile existence ; |
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Avec celle d'un fils la sienne recommence ; |
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Elle sait, dans ses cris devinant ses désirs, |
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Pour ses caprices même inventer des plaisirs. |
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Quand la raison précoce a devancé son âge, |
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Sa mère, la première, épure son langage ; |
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De mots nouveaux pour lui, par de courtes leçons, |
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Dans sa jeune mémoire elle imprime les sons : |
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Soin précieux et tendre, aimable ministère, |
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Qu'interrompent souvent les baisers d'une mère ! |
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D'un naïf entretien poursuit-elle le cours, |
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Toujours interrogée, elle répond toujours. |
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Quelquefois une histoire abrége la veillée : |
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L'enfant prête une oreille avide, émerveillée ; |
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Appuyé sur sa mère, à ses genoux assis, |
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Il craint de perdre un mot de ces fameux récits. |
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Quelquefois de Gessner la muse pastorale |
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Offre au jeune lecteur sa riante morale ; |
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Il s'amuse et s'instruit : par un mélange heureux, |
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Ses jeux sont des travaux, ses travaux sont des jeux. |
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La lice va s'ouvrir : l'étude opiniâtre |
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Te dispute ce fils que ton cœur idolâtre, |
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Tendre mère ! Déjà de sérieux loisirs |
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Préparent ses succès ainsi que tes plaisirs. |
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Enfin luit la journée où le rhéteur antique, |
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D'un peuple turbulent monarque flegmatique, |
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Dépouillant de son front la morne austérité, |
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Décerne au jeune athlète un laurier mérité. |
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En silence on attache une vue attendrie |
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Sur l'enfant qui promet un homme à la patrie… |
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Cet enfant, c'est le tien : un cri part ; le vainqueur |
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Porté par mille bras est déjà sur ton cœur ; |
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Son triomphe est à toi, sa gloire t'environne, |
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Et de pleurs maternels tu mouilles sa couronne. |
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Il échappe à l'enfance, et ses nouveaux destins |
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L'appellent désormais vers les pays lointains : |
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Ton âme se déchire à cet adieu funeste… |
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Mais, du moins, s'il s'éloigne, une fille te reste : |
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Ta fille caressante, attachée à tes pas, |
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Semble te dire : « Moi, je ne partirai pas. » |
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Moins changeante en ses goûts, en ses jeux plus paisible, |
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Son esprit est plus souple, et son cœur plus sensible : |
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Comme l'aube promet le jour à l'horizon, |
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Elle te fait déjà pressentir sa raison ; |
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Et, d'un devoir futur déjà préoccupée, |
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Rêve le nom de mère en berçant sa poupée. |
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Oh ! comme avec orgueil ton regard enchanté |
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Voit sa beauté naissante éclipser ta beauté ! |
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Quand le trouble inconnu d'une première flamme |
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De ses quinze printemps vient avertir son âme, |
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Ton silence attentif interroge ses vœux, |
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Et sa plus tendre amie a ses plus doux aveux. |
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Mais il se lève enfin, le jour où la tendresse, |
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Aux vertus d'un époux confiant sa jeunesse, |
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Attache en soupirant sur ce front virginal |
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La guirlande et le lin du bandeau nuptial ! |
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| 135 |
Ta parure importune est en vain préparée. |
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Du bonheur de sa fille une mère est parée ; |
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Parmi les flots pressés d'un peuple curieux, |
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Tu t'avances ; la joie étincelle en tes yeux. |
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La voilà, celle enceinte où jadis la famille |
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| 140 |
Unit ta destinée au père de ta fille ! |
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La majesté du lieu, l'orgue et ses longs accents, |
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Ces parfums solennels, ces nuages d'encens, |
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Des divines clartés ce pur dépositaire |
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Qui grave dans les cieux les serments de la terre, |
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Le livre, les flambeaux, les vases consacrés, |
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De la religion symboles révérés, |
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L'autel, les deux époux, le voile d'hyménée |
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Qui s'étend soutenu sur leur tète inclinée, |
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Tout émeut, tout inspire un saint recueillement |
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| 150 |
La mère est immobile, et sourit tristement : |
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Elle écoule, muette et l'oreille captive, |
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Ce seul mot que prononce une bouche craintive ; |
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Et le trouble touchant de son cœur maternel |
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Est encore une offrande aux yeux de l'Éternel. |
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| 155 |
Charme consolateur, la bonté d'une mère, |
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De la bonté céleste image auguste et chère, |
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Trésor de tous les temps et de tous les climats, |
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A devancé la vie et survit au trépas. |
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Que des Canadiens j'aime l'antique usage ! |
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Sur les bords du torrent, près du rocher sauvage, |
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Leur âme se nourrit du charme des douleurs ; |
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Ils cultivent la tombe et l'arrosent de pleurs. |
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Un tendre souvenir, dans la saison nouvelle, |
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Vers cet enclos sacré doucement les rappelle. |
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| 165 |
Morne et silencieux, sur la pierre étendu, |
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Le père croit revoir le fils qu'il a perdu. |
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Les yeux levés au ciel, la mère désolée |
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S'approche avec lenteur de l étroit mausolée, |
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Et, soupirant le nom de cet enfant chéri, |
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| 170 |
Répand sur son tombeau le lait qui l'eût nourri ! |
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De son fils qui n'est plus la plaintive Indienne |
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Voit les vents balancer la tombe aérienne… |
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Mais, le jour où l'enfant s'endort du grand sommeil, |
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S'inclinant sur sa bouche, elle attend son réveil : |
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| 175 |
Quand le soleil trois fois a doré le nuage, |
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Elle lui forme un lit de fleurs et de feuillage, |
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De l'érable docile agite le rameau… |
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Et ne s'aperçoit pas qu'elle berce un tombeau ! |
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O de Madagascar gémissante insulaire ! |
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| 180 |
Ton fils, qu'a réclamé la fatale colère, |
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Ton fils est en naissant arraché de tes bras, |
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Un inflexible dieu le condamne au trépas. |
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Ta voix se mêle au bruit des vagues du rivage ; |
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Elle attendrit l'écho de ta grotte sauvage : |
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| 185 |
» Dieu de pleurs et de sang ! qu'exiges-tu de moi ? |
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» Dieu cruel ! quelle est donc ta sanguinaire loi ? |
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» Hélas ! pour t'obéir, faut-il à l'innocence |
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» Donner en même temps et ravir l'existence ? |
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« Mais si mon fils échappe aux flots du noir torrent, |
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| 190 |
» Comme un spectre hideux, dans le désert errant, |
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» Chargé d'une langueur que chaque jour augmente, |
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» Pâle et triste, insensible aux baisers d'une amante, |
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» Accablé de lui-même et vieux avant le temps, |
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» Malheureux, il vivra pour mourir plus longtemps. |
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| 195 |
« Qu'il meure… Qu'ai-je dit, cruelle ? et je suis mère ! |
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» Non, mon fils, tu vivras. S'il faut te satisfaire, |
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» Redoutable Nyang ! frappe, je t'appartiens. |
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» Me voici ; prends mes jours, mais épargne les siens ! » |
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Si de l'antiquité nous cherchons les vestiges |
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| 200 |
Aux poétiques lieux si féconds en prestiges, |
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Que de mouvants tableaux se pressent sous nos yeux ! |
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Clylemnestre dispute Iphigénie aux dieux. |
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Aux bords du Simoïs, sur les débris de Troie, |
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Andromaque éplorée, à sa douleur en proie, |
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| 205 |
Cachant Astyanax à ses vainqueurs jaloux, |
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Recommande son fils au tombeau d'un époux. |
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Hécube échevelée, et d'amour intrépide, |
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Vole aux champs de la Thrace, implacable Euménide. |
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Frémis, Polymestor !… Évoquant Némésis, |
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| 210 |
Aux mânes de son fils clic immole tes fils. |
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Hâtons-nous d'écarter ces images fatales. |
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De l'antique Israël parcourons les annales. |
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Puissé-je retracer avec fidélité |
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Ces nobles traits, si grands dans leur simplicité ! |
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Dans le vaste silence, une voix désolée |
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,Y retenti longtemps au fond de la vallée : |
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C'est la voix de Rachel… O regrets superflus ! |
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Ne la consolez point, ses enfants ne sont plus. |
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De l'innocente Agar qui ne sait l'aventure ? |
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| 220 |
Dans le désert sans fruits, sans ruisseaux, sans verdure, |
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Elle a vu, d'un regard sombre et désespéré, |
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Le dernier aliment par son fils dévoré ; |
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Sur les arides bords de la coupe épuisée |
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Ismaël porte en vain une lèvre embrasée. |
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| 225 |
Agar cherche autour d'elle… Elle appelle trois fois, |
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Et le désert immense est muet à sa voix. |
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» De l'eau ! lui dit l'enfant ; des fruits ! ou que je meure ! » |
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La triste Agar l'entend, et se détourne, et pleure. |
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Elle invoque le ciel : « Daigne le secourir, |
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| 230 |
» Grand Dieu ! je n'ai qu'un fils, et ce fils va mourir. |
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» Ne puis-je l'abreuver de mes larmes amères ! » |
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Agar ! il est un Dieu qui veille sur les mères. |
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Du séjour de la gloire un ange est descendu ; |
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L'onde jaillit : l'enfant à la vie est rendu. |
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| 235 |
Heureuse en un désert que le soleil dévore, |
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Sous le toit d'Abraham Agar se croit encore. |
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Mais, sans interroger le livre du passé, |
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Qu'un plus récent exemple, à nos yeux retracé, |
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Dise par quel pouvoir le maternel courage |
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| 240 |
D'un lion dans Florence intimida la rage. |
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De l'étroite prison qui rassemble à grands frais |
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Les monstres des déserts, les hôtes des forêts, |
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Un lion s'échappa : tout fuyait à sa vue. |
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Dans le commun désordre, une mère éperdue |
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| 245 |
Emportait son enfant… Dieu ! ce fardeau chéri,, |
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De ses bras échappé, tombe ; elle jette un cri, |
12 |
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S'arrête, et l'aperçoit sous la dent affamée. |
12 |
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Elle reste immobile et presque inanimée, |
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Le front pâle, l'œil fixe et les bras étendus. |
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| 250 |
Elle reprend ses sens un moment suspendus ; |
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La frayeur l'accablait ! la frayeur la ranime. |
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O prestige d'amour ! ô délire sublime ! |
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Elle tombe à genoux : « Rends-moi, rends-moi mon fils |
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Ce lion si farouche est ému par ses cris, |
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| 255 |
La regarde, s'arrête, et la regarde encore : |
12 |
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Il semble deviner qu'une mère l'implore. |
12 |
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Il attache sur elle un œil tranquille et doux, |
12 |
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Lui rend ce bien si cher, le pose à ses genoux, |
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Contemple de l'enfant le paisible sourire, |
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| 260 |
Et dans le fond des bois lentement se retire. |
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Tendres mères ! souffrez qu'à ces récits nombreux |
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J'ose ajouter encore un récit douloureux ; |
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Peut-être de mes chants l'intérêt s'en augmente. |
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Délices de sa mère, une fille charmante |
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| 265 |
Du père le plus tendre était aussi l'amour. |
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A sa neuvième année il manquait un seul jour : |
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Déjà pour célébrer l'époque fortunée |
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La fête de famille allait être ordonnée ; |
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Déjà… mais tout à coup la jeune Coraly |
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| 270 |
Fuit les jeux ; sur ses traits où la rose a pâli |
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Par degrés se répand une langueur secrète. |
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Sa mère l'interroge, elle reste muette. |
12 |
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Bientôt d'un mal cruel ses jours sont menacés ; |
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Les brûlantes ardeurs et les frissons glacés |
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| 275 |
De la fièvre inégale attestent la présence. |
12 |
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L'art s'arrête, étonné de son insuffisance. |
12 |
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L'élève d'Esculape au chevet s'est assis : |
12 |
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Il observe longtemps, et, longtemps indécis, |
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Reconnaît ce fléau des rives étrangères |
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| 280 |
Récemment apporté pour le malheur des mères. |
12 |
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Il frémit, sans songer qu'un avide regard |
12 |
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Épiait sur son front les terreurs de son art. |
12 |
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Hélas ! c'en fut assez pour la triste Euphrasie. |
12 |
|
D'un invincible effroi dès ce moment saisie, |
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| 285 |
Elle ne rêva plus qu'infortune et que mort. |
12 |
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Pouf comble de douleur, un inquiet transport |
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Agita, tout un jour, cette fille adorée. |
12 |
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Souvent elle disait d'une voix égarée : |
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« Ma mère m'abandonne, elle n'est point ici. » |
12 |
| 290 |
Sa mère, l'œil en pleurs, répondait : « Me voici. » |
12 |
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L'enfant la regardait, et secouait la tète. |
12 |
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» On ne me parle plus des apprêts de la fête, |
12 |
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Reprenait Coraly. Je crois que j'y serai, |
12 |
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A moins… » Elle se tait. Dans un cœur ulcéré |
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| 295 |
C'est ainsi qu'enfonçant un trait qui le déchire |
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De sa mère souffrante elle accroît le martyre. |
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Sa mère cependant la veillait ; une nuit, |
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De son souffle pénible elle écoutait le bruit : |
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Des mots entrecoupés et des soupirs plus sombres |
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| 300 |
Lui parurent soudain sortir du sein des ombres ; |
12 |
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Elle crut reconnaître, à ces sons gémissants, |
12 |
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L'effrayante agonie et ses rauques accents. |
12 |
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« Adieu, c'est pour toujours ! » fut l'adieu long et tendre |
12 |
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Que d'une faible voix Coraly fit entendre : |
12 |
| 305 |
Il lui semblait mourir. D'Euphrasie à ces mots |
12 |
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Le désespoir éclate en douloureux sanglots. |
12 |
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On accourt à ses (ris : son époux, non sans peine, |
12 |
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Muet et consterné, loin de ces lieux l'entraîne ; |
12 |
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Mais lui-même y revient du baiser de douleur |
12 |
| 310 |
Presser un front livide et des traits sans couleur. |
12 |
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En tremblant il s'approche… O bonheur ! ô merveille ! |
12 |
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Du sommeil de la mort Coraly se réveille. |
12 |
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La nature, de l'art prévenant les secours, |
12 |
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Par une crise heureuse avait sauvé ses jours. |
12 |
| 315 |
«Viens, triste mère ! viens, ta Coraly respire. » |
12 |
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Elle ne répond pas. D'un morne et froid délire |
12 |
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L'égarement tranquille occupe son esprit. |
12 |
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Elle pleure parfois, parfois elle sourit. |
12 |
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Son trouble réfléchi semble la raison même. |
12 |
| 320 |
« Ah ! lui dit son époux, bénis le Dieu suprême : |
12 |
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Notre fille est vivante, et ce Dieu nous la rend. |
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— Adieu, c'est pour toujours ! » répond-elle en pleurant. |
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Dans le champ du repos, voisin de son asile, |
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Un jour, à ses regards, sous le saule mobile, |
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S'offrit récent encore un étroit monument : |
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« Elle est là ! » cria-t-elle ; et depuis ce moment |
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Elle sema de fleurs cette tombe inconnue. |
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« Absente quelque temps, la fille est revenue, |
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Dit enfin son époux, cherchant à la guérir |
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De ce trouble fatal qu'elle aimait à nourrir. |
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Tu l'aimais tant ! Veux-tu qu'en les bras je l'amène ? |
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— Non, répond Euphrasie. Une espérance vaine |
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A mes maux, à mon deuil ne saurait m'arracher. |
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Elle ne viendra point, mais j'irai la chercher. |
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— A tes yeux un instant permets qu'elle paraisse. |
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— Croit-on par un détour abuser ma tendresse ? |
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N'importe ! j'y consens. Amenez dans mes bras |
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Cet enfant si chéri, que je ne connais pas. » |
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Coraly reparaît sur le sein de son père. |
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« C'est moi-même, c'est moi : quille ce front sévère. |
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Réponds, que t'ai-je fait ? tu ne m'aimes donc plus ? » |
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Sa douce voix s'exhale en accents superflus. |
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Sa mère la regarde et demeure en silence. |
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« Oui… J'admire, il est vrai, leur vive ressemblance, |
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Dit-elle, je revois ce que j'ai tant aimé |
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Dans le portrait vivant d'un reste inanimé. |
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Vous avez bien choisi : celte jeune étrangère |
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Tromperait tous les yeux, hors les yeux d'une mère. |
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Éloignez-la. Je crois que ce cruel présent |
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Rend de mes maux encor le fardeau plus pesant. |
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Mon enfant, laissez-moi toute mon infortune ; |
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Rejoignez votre mère. — Hélas ! j'en avais une. |
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— Elle n'est plus ? — Du moins elle est morte pour moi. |
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Elle me méconnaît, et je ne sais pourquoi. |
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— Viens, ma fille, partons ; je suis encor ton père, |
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Dit l'époux d'Euphrasie, affectant la colère. |
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— Arrêtez, cria-t-elle, arrêtez, cher époux ! |
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Laissez-moi l'embrasser. Ses regards sont si doux ! |
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A l'entendre, à la voir déjà je m'accoutume. |
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— Non, non ; de vos regrets elle accroît l'amertume. |
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Partons. — Adieu, ma fille ! en te perdant, je crois |
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Perdre ma Coraly pour la seconde fois. |
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Pourquoi l'ai-je voulu ? mon époux inflexible |
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Punit ce cœur glacé redevenu sensible. |
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Adieu, ma fille, adieu. » Sa fille en l'écoutant |
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Faiblement répéta comme au fatal instant : |
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« Adieu. C'est pour toujours ! » A cette voix si tendre, |
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La mère jette un cri : « Ciel ! que viens-je d'entendre ! |
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C'est elle encor, c'est elle. Oui, les mêmes adieux, |
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Le même accent !… j'en crois mon oreille cl mes yeux. |
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Ma Coraly, c'est toi que je tiens, que j'embrasse. |
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Et toi que j'accusais, cher époux, fais-moi grâce. |
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Quand pour elle mes bras refusaient de s'ouvrir, |
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Combien de ces refus ton cœur a dû souffrir ! |
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Hélas ! dans les chagrins dont j'étais consumée, |
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Le mien la repoussait pour l'avoir trop aimée. » |
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Elle dit, et, baignés de pleurs délicieux, |
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Ils s'embrassent tous trois en bénissant les cieux. |
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Depuis, l'heureuse mère avec un doux sourire |
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Raconte quelquefois son maternel délire. |
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Quelquefois, quand le jour penche vers son déclin, |
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Avec sa Coraly gagnant l'enclos voisin, |
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Sur ce cercueil, objet d'une erreur triste et chère, |
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Elle porte des fleurs au fils de l'étrangère. |
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Tant d'exemples touchants me ramènent à toi, |
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Ma mère ! Eh ! qui jamais fut plus aimé que moi ? |
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J'avais un père : il fut l'ami de mon enfance. |
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A peine dans la fleur de mon adolescence, |
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Je le perdis. Frappé de ce premier malheur, |
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Je fis sur son tombeau l'essai de la douleur. |
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Ma mère, ce fut toi dont la main tutélaire |
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Écarta de mon front le cyprès funéraire. |
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Puissé-je, par mes soins payant tes soins constants, |
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Réchauffer ton hiver des feux de mon printemps ! |
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Du chantre dont Windsor admira l'harmonie |
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J'aurai du moins le cœur, si je n'ai son génie. |
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Des ennuis d'une mère il charma le long cours ; |
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Elle aida son enfance, il soutint ses vieux jours ; |
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Dans ses yeux inquiets ses yeux aimaient à lire, |
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Et pour servir sa mère il déposait sa lyre. |
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