| POËMES |
| LES JALOUSIES LITTÉRAIRES |
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Quoi ! le Parnasse même a ses guerres civiles ! |
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Quoi ! d'un chétif orgueil esclaves trop serviles, |
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Pour un frêle laurier les enfants d'Apollon |
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Transforment en champ clos l'harmonieux vallon ! |
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Pâles, et dévorés d'une envieuse rage, |
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L'éloge d'un rival est pour eux un outrage ! |
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L'un, morose auditeur, en un cercle nombreux, |
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D'un vague et froid sourire accueille un vers heureux. |
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Tout applaudit : lui seul, immobile à sa place, |
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Garde, non sans dessein, un silence de glace ; |
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Aux applaudissements il ne peut consentir, |
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Et son flegme obstiné cherche à les démentir. |
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L'autre, plus lâche encor, Tartufe littéraire, |
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Cache sa fausseté sous un front débonnaire : |
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Si vous lui confiez, par ses dehors séduit, |
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L'écrit que récemment votre verve a produit, |
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Ardent à censurer les beautés qu'il redoute, |
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Sur tel mot énergique il sème un léger doute. |
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Votre style est serré, plein, nerveux et précis : |
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« Prenez garde ; ce sens me paraît indécis. |
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» Le sublime est souvent voisin du ridicule. |
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» Sur ce tour trop hardi j'aurais quelque scrupule. |
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» De ce morceau brillant il faut vous défier ; |
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» Vous feriez mieux, je crois, de le sacrifier. |
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» Je vous parle en ami, je suis franc… » Le perfide ! |
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Cet autre, prodiguant sa louange insipide, |
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Flatte pour mieux tromper, sait d'un coupable miel |
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De ses intentions envelopper le fiel, |
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Et, tandis qu'il m'assied au trône de Racine, |
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Aiguise contre moi l'épigramme assassine : |
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Il me prédit, le traître, un succès éclatant, |
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Et sourit par avance au revers qui m'attend. |
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Qui sait si contre moi sa rage prévoyante |
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N'ira point ameuter la cabale bruyante, |
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Et, de mes déplaisirs s'enivrant en espoir, |
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Acheter le matin ma ruine du soir ? |
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Le Cid en main, Corneille, arrivé de Neustrie, |
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Vit les sots contre lui déchaîner leur furie. |
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Sous la brutale injure et le brocard sanglant |
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L'harmonieux Racine expia son talent, |
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Quand, loin de ses moutons, une docte bergère |
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Quitta pour le sifflet sa musette légère, |
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Et lorsque Sévigné, dans son style enchanteur, |
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Réjouit les Cotins d'un oracle menteur. |
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Hué chez Melpomène et tombé chez Thalie, |
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Voyez ce vieux rimeur, à la face pâlie, |
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Mordre sa lèvre altière, et subir en grondant |
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Ce concert de bravos, pour lui seul discordant. |
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Si le malin plaisir en ses yeux étincelle, |
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Malheur ! trois fois malheur à la muse nouvelle ! |
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Mais si son œil est terne et son front obscurci, |
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Apollon soit loué ! l'ouvrage a réussi. |
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Que risible est l'orgueil du poëte qui s'aime ! |
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Dans la nature entière il ne voit que lui-même, |
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Tout est lui. Parle-t-il ? le moi retentissant |
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Dans sa bouche en une heure est cent fois renaissant. |
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Écrit-il ? dans ses vers c'est lui qui se proclame : |
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Lui seul enfin, lui seul remplit toute son âme. |
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D'une docte amitié dédaignant les douceurs, |
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Il ne se souvient pas que les Muses sont sœurs ; |
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Il n'a goûté jamais la volupté suprême |
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De s'entendre applaudir dans un autre soi-même ; |
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Et, ses vers exceptés, n'aimant rien qu'à demi… |
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Malheureux ! vingt succès valent-ils un ami ? |
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O Racine ! ô Boileau ! véritables modèles |
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Des rares écrivains et des amis fidèles ! |
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L'un à l'autre enchaînés jusque dans l'avenir, |
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Vos deux noms fraternels n'ont pu se désunir. |
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La mort seule brisa voire chaîne invincible. |
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Quand l'un de vous, trop faible, hélas ! et trop sensible, |
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Disgracié d'un roi dont il blessa l'orgueil, |
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Va payer de sa mort le refus d'un coup d'œil, |
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Avec un long effort, près de la dernière heure, |
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Sa voix éteinte adresse à l'ami qui le pleure |
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Un seul mot où son cœur s'exhale tout entier : |
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« Je meurs heureux, dit-il ; car je meurs le premier.» |
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Prétendez-vous comme eux vivre dans la mémoire ? |
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Égalez leurs vertus pour atteindre à leur gloire. |
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Un génie obscurci d'envieuses vapeurs |
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Ne jette qu'un feu pâle et des éclairs trompeurs. |
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Accablez de ses torts celui qui vous irrite, |
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Mais ne déguisez point l'éloge qu'il mérite. |
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Par des mortels jaloux vous êtes outragés, |
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Soyez justes pour eux, et vous serez vengés. |
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Imprudents ennemis ! n'allez point dans la lice |
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Des sots toujours ligués réjouir la malice : |
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L'un à l'autre plutôt servez-vous de soutiens. |
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Qu'ils renaissent pour vous, ces heureux entretiens |
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Où s'échauffe l'esprit, où l'âme se réveille, |
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Où le choc fait jaillir la flamme qui sommeille, |
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Où le goût, l'allumant son antique flambeau, |
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Avertit l'écrivain des nuances du beau. |
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Songez-y, les enfants divisés par la haine |
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Appauvrissent bientôt le paternel domaine : |
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N'immolez point le vôtre à de fougueux débats. |
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Disputez-vous la palme, et ne la brisez pas. |
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