| POËMES |
| L'INDÉPENDANCE DE L'HOMME DE LETTRES |
| Pièce qui a remporté le prix de l'Académie française, en 18O6 |
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La noble indépendance est l'âme des talents ; |
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Rien ne peut du génie enchaîner les élans : |
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Ce n'est point pour ramper qu'il a reçu des ailes. |
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Le sage, en ses écrits au vrai toujours fidèles, |
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A des succès honteux n'immole point ses mœurs. |
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Éloigné des partis et sourd à leurs clameurs, |
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D'un tardif repentir s'épargnant l'amertume, |
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Il ne vendit jamais ni son cœur, ni sa plume. |
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On ne le verra point, au prix de ses vertus, |
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Acheter les faveurs du stupide Plutus, |
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User son avenir en des cercles frivoles, |
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Et d'un monde profane encenser les idoles. |
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Le front ceint des lauriers qu'il venait de cueillir, |
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Despréaux dans Auteuil allait se recueillir ; |
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Au fond de ses berceaux, assis près de Molière, |
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Il confiait ses chants à l'ombre hospitalière ; |
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Et, d'un éclat menteur trop longtemps éblouis, |
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Ses yeux se reposaient du faste de Louis. |
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Rousseau, riche d'une âme indépendante et fière, |
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Transfuge des châteaux, revoie à sa chaumière : |
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Les honneurs, les trésors en vain lui sont offerts ; |
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Pour lui des fers brillants n'en sont pas moins des fers. |
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De l'orgueilleux bienfait il repousse l'outrage ; |
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Il fuit enveloppé de sa vertu sauvage, |
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Et porte au sein des bois, sur la cime des monts, |
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Sa longue rêverie et ses pensers profonds. |
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Trop heureux l'écrivain qui, dans la solitude, |
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Amasse lentement les trésors de l'étude ; |
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Qui, préparant de loin ses destins éclatants, |
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Épure ses travaux dans le creuset du temps ! |
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Comme il dédaigne alors tant de vils adversaires, |
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Tant de combats grossiers, pugilats littéraires, |
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Tant de rivaux jaloux qui, pour mieux le flétrir, |
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Du mépris qu'on fait d'eux cherchent à le couvrir ! |
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Descartes, que noircit l'impure calomnie, |
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Dans les champs du Batave exile son génie, |
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Recommande sa gloire à la postérité, |
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Et sur des bords lointains poursuit la vérité. |
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C'est ainsi que le sage en lui se réfugie. |
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Son adversité même accroît son énergie. |
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Athlète infatigable, au jour de la douleur, |
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Il soutient sans fléchir la lutte du malheur, |
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Il l'affronte, et, de près l'observant sans le craindre, |
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Semble lui demander des couleurs pour le peindre. |
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Sur son vaisseau brisé, tel Vernet sans pâlir |
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Étudiait le flot prêta l'ensevelir. |
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C'est peu que l'écrivain, armé de ses ouvrages, |
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Des destins ennemis affronte les outrages ; |
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C'est peu que sa vertu brave l'adversité, |
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Elle résiste encore à la prospérité. |
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Libre au palais des rois, sans hauteur, sans bassesse, |
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Parfois il se soumet, jamais il ne s'abaisse. |
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D'un généreux transport son grand cœur animé, |
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Quel que soit l'oppresseur, protége l'opprimé ; |
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Et, demeurant fidèle au parti qu'il embrasse, |
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Partage noblement une noble disgrâce. |
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Quand Fouquet de Louis eut perdu la faveur, |
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La Fontaine resta l'ami de son malheur. |
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D'un cœur naïf et pur déployant l'énergie, |
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Il fit sur son destin soupirer l'Élégie ; |
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Et, laissant les flatteurs à leur vulgaire effroi, |
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Il chanta son ami, même devant son roi. |
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Dévoûment vertueux ! témérité sublime ! |
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Tel est du vrai talent l'abandon magnanime. |
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La tyrannie en vain prétend l'anéantir ; |
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En vain de son exil l'arrêt va retentir : |
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Il n'est point de déserts, point d'exil pour le sage. |
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Ces sables dévorants, ces plaines sans ombrage, |
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Ces antres, ces rochers, n'ont pour lui rien d'affreux ; |
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Seul, errant et proscrit, il n'est point malheureux : |
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L'étude, objet constant de son idolâtrie, |
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Au bout de l'univers lui fonde une patrie. |
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Mais pour l'ensevelir les cachots sont ouverts ; |
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Il y descend, courbé sous le poids de ses fers. |
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Calme, il répète encore à l'oppresseur qu'il brave : |
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« Je ne suis qu'enchaîné, je ne suis point esclave. » |
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Au fond de sa pensée il a déjà Uni |
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La page vigoureuse où le crime est puni. |
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Sa prison désormais n'est plus qu'une retraite ; |
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Si le ciel l'a doté des talents du poète, |
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Il chante, et sur ce mur, son muet confident, |
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Il trace avec sa chaîne un vers indépendant. |
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Qu'un servile mortel à plaisir s'humilie ; |
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Qu'au parti du vainqueur son effroi se rallie ; |
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De vingt maîtres divers adulateur banal, |
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Que pour oser penser il attende un signal : |
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Le sage en tous les temps garde son caractère : |
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Tyrans ! il vous poursuit de sa franchise austère ; |
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Et, libre sous le poids de votre autorité, |
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En présence du glaive il dit la vérité. |
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Cicéron, qu'un despote honore de sa haine, |
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Va rejoindre au tombeau la liberté romaine. |
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Démosthène, épuisant la coupe de la mort, |
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De son dernier sommeil tranquillement s'endort. |
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L'homme obscur peut frémir ; tout entier il succombe, |
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Et l'éternel oubli vient peser sur sa tombe. |
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Le sage ne meurt point. Sous la main des bourreaux, |
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Il défend à la mort d'effacer ses travaux ; |
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Il la voit, il l'attend, sans pâlir d'épouvante : |
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Le grand homme n'est plus, mais sa gloire est vivante. |
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De ses persécuteurs s'il trompe les poignards, |
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Nous révérons en lui le Nestor des beaux-arts. |
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Son âme tout entière en ses écrits respire ; |
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Ses actions jamais n'ont démenti sa lyre ; |
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Il se conserva pur au milieu des méchants : |
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Il meurt, et la vertu reçoit ses derniers chants. |
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Tel l'oiseau du Méandre, ornement du rivage, |
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Au noir limon des eaux dérobe son plumage, |
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Et, saluant la mort de sons mélodieux, |
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D'une voix plus touchante exhale ses adieux. |
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