| POËMES |
| LES PLAISIRS DU POËTE |
| OU LE POUVOIR DE LA POÉSIE |
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Jadis il fut des jours, favorisés du ciel, |
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Où des ruisseaux de lait, où des fleuves de miel, |
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Mollement épanchés aux vallons d'Aonie, |
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Du poëte naissant abreuvaient le génie. |
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Les nymphes d'Hélicon, sur le double coteau, |
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Le soir, dansaient en chœur autour de son berceau, |
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Lui versaient l'ambroisie, et, sous leur vert bocage, |
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Au doux bruit des concerts élevaient son jeune âge. |
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Ces prodiges pour toi semblent renaître encor, |
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Fils d'Apollon ! Pour toi touchant la lyre d'or, |
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Des chantres renommés les ombres immortelles |
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Balancent sur ton front leurs poétiques ailes. |
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Tu les vois, les entends ; et, le jour et la nuit, |
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L'éclat de leurs grands noms t'assiége, te poursuit : |
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Tu t'endors pour rêver aux travaux de la veille ; |
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Et le cri de la gloire en sursaut te réveille. |
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Le poëte a parlé : tous les temps, tous les lieux, |
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Évoqués à la fois, s'assemblent sous ses yeux. |
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Il honore ou flétrit. accuse ou divinise ; |
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A sa voix, la vertu triomphe et s'éternise ; |
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Au tribunal du monde il cite les pervers, |
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Il condamne leur nom à vivre dans ses vers : |
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La vertueuse horreur de sa muse irritée |
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Poursuit jusqu'aux enfers leur ombre épouvantée ; |
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Et son vers indigné, tonnant pour les punir, |
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Frappe d'un long effroi les tyrans à venir. |
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Il est de ces instants où sa tète lassée |
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Supporte avec effort le poids de la pensée ; |
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A lui-même importun dans sa vague langueur, |
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Il semble avoir perdu sa féconde vigueur. |
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Sa veine est desséchée, et sa voix est muette. |
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C'est en vain qu'en lui-même il cherche le poëte. |
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Il succombe, accablé de travaux assidus ; |
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Mais il retrouve aux champs les dons qu'il a perdus |
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Tout l'inspire et l'émeut dans toute la nature. |
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L'Aquilon qui rugit, le ruisseau qui murmure, |
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La chanson du matin et la cloche du soir, |
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Et l'ombrage où le pâtre à midi vient s'asseoir, |
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Et tous ces vieux récits, charme de la veillée, |
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Agitent tour à tour son âme émerveillée. |
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Il semble que pour lui l'art magique des vers |
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Peuple d'illusions un nouvel univers : |
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Cet oiseau dont la voix gémit désespérée, |
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C'est Philomèle encor qui se plaint de Terée ; |
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Dans les balancements du lugubre cyprès, |
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Du triste Cyparisse il entend les regrets ; |
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Le fruit de ce mûrier rappelle à sa mémoire |
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De Pyrame et Thisbé la douloureuse histoire ; |
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Dans l'air mille couleurs frappent ses yeux surpris : |
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Ce n'est plus l'arc-en-ciel, c'est l'écharpe d'Iris ; |
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Et lorsque des bienfaits de l'humide rosée |
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Au retour du malin la terre est arrosée, |
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Il croit que de Tithon la jeune épouse en pleurs |
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Rajeunit la nature et fait naître les fleurs. |
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Pour lui point de revers : tranquille, inébranlable, |
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Il doit ses plus beaux chants au malheur qui l'accable. |
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S'il chante la lumière éclipsée à ses yeux, |
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Millon jouit encor de la clarté des cieux. |
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Sans espoir de retour, au fond de la Scythie, |
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Traînant de ses destins la chaîne appesantie, |
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Ovide gémissait loin de Rome exilé ; |
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Mais il touche sa lyre, et renaît consolé. |
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Art sublime ! à tes lois tu soumets la mort même. |
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A l'insensible tombe arrachant ce qu'il aime, |
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Young, enseveli dans son chagrin profond, |
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Interroge la Mort, et la Mort lui répond. |
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Que ne peut le génie ! Il subjugue, il enchaîne |
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Tout un peuple attentif et respirant à peine. |
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Mais d'un exemple auguste animons nos récits. |
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Sophocle eut des enfants dont les cœurs endurcis, |
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Empressés d'envahir sa tardive richesse, |
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Comptaient les jours trop lents de sa longue vieillesse. |
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Ils feignent que leur père, indigne de son art, |
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N'agit, ne pense plus, ne vit plus qu'au hasard, |
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Et que de sa raison, par les ans affaiblie, |
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Le flambeau pâlissant s'éteint avec sa vie : |
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Sophocle est accusé par ses enfants ingrats, |
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Et Sophocle est conduit devant les magistrats. |
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Calme, parmi les flots d'un nombreux auditoire, |
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Il s'avance, escorté de soixante ans de gloire. |
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On l'interroge ; alors, levant avec fierté |
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Un front où luit déjà son immortalité : |
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« Entre mes fils et moi que l'équité prononce ; |
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» Sages Athéniens, écoutez ma réponse. » |
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Il dit, et fait entendre à ses juges surpris |
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Le dernier, le plus beau de ses nobles écrits : |
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Il lit Œdipe ! Il lit, et sa froide vieillesse |
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Se réchauffe un instant des feux de sa jeunesse. |
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Ces longs cheveux blanchis, cette imposante voix, |
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Ce front qu'un peuple ému couronna tant de fois, |
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Portent dans tous les cœurs une terreur sacrée ; |
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Le juge est attendri, la foule est enivrée ; |
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Ses fils même, ses fils tombent à ses genoux : |
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Les pleurs ont prononcé, le grand homme est absous. |
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Tout s'émeut, tout s'enflamme aux accents du génie. |
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Sur les sauvages monts de la Calédonie, |
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Sa harpe en main, le barde, aux vents mêlant sa voix, |
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Des guerriers de Morven présage les exploits. |
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Il ouvre l'avenir au brave qui succombe, |
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Et d'un hymne de gloire il réjouit sa tombe. |
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Les belles actions ont besoin des beaux vers. |
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Alexandre, vainqueur, maître de l'univers, |
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Dans les nobles transports d'une douleur amère, . |
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Se plaint aux dieux jaloux qui l'ont privé d'Homère ; |
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Et l'Homère thébain voit son toit respecté |
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Comme un temple autrefois par les dieux habité. |
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Eh ! pourquoi s'étonner que du sublime Orphée |
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La lyre ait attendri les rochers du Riphée ? |
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L'art des vers a fait plus. Son charme souverain |
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A même des tyrans fléchi les cœurs d'airain. |
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J'en atteste Amurat. Sa sombre frénésie |
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De conquête en conquête a traversé l'Asie ; |
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Vingt mille citoyens, dans les murs de Bagdad, |
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Vont périr en un jour sous les yeux d'Amurat ; ; |
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De la tombe déjà règne l'affreux silence. |
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Aux genoux du vainqueur un inconnu s'élance : |
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C'est l'illustre Almozar, le Linus des Persans ! |
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Un trouble prophétique agite tous ses sens. |
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Le carnage s'arrête ; on écoule : il commence |
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Un chant majestueux de gloire et de clémence, |
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Fait parler de Bagdad les malheureux débris… |
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Le farouche Ottoman, de sa pitié surpris, |
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Croit voir déjà son crime effacer sa victoire, |
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Et le sang des vaincus rejaillir sur sa gloire. |
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Interdit, et frappé de cette auguste voix, |
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Amurat a pleuré, pour la première fois : |
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« Tu triomphes, dit-il, et Mahomet t'inspire. |
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» Sur mon âme, ô Persan, quel est donc ton empire ! |
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» Pour régner et combattre Amurat a vécu ; |
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» J'ai vaincu l'univers, et ton art m'a vaincu. » |
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Il ordonne, et soudain dans la ville alarmée |
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Des pâles citoyens la grâce est proclamée ; |
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Tous les fers sont rompus, tous les pleurs essuyés. |
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Almozar voit tomber tout Bagdad à ses pieds ; |
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Le peuple transporté le bénit, et s'écrie : |
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« La lyre du poète a sauvé la patrie ! » |
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