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Philosophe modeste, ami sincère et tendre, |
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Qui méritez la gloire et n'osez y prétendre, |
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Ariste, recevez ce fruit de mes loisirs. |
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De l'étude, par vous, j'ai goûté les plaisirs : |
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C'est vous qui le premier, par des avis sévères, |
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Daignâtes corriger mes rimes trop légères ; |
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Qui le premier du goût m'enseignâtes les lois, |
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Et de l'expression la noblesse et le choix. |
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Vos leçons m'ont formé : mes vers sont votre ouvrage ; |
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Vous ne pouvez, Ariste, en dédaigner l'hommage. |
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Jamais dans mes tableaux l'obscène nudité |
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Ne vient effaroucher la pudique beauté ; |
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Jamais surtout mon vers, qu'aucun fiel n'envenime, |
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N'immole un honnête homme au besoin d'une rime. |
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Je hais le satirique et son rire moqueur ; |
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Il brille par l'esprit, mais aux dépens du cœur. |
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Oh ! si le dieu des vers, protégeant ma jeunesse, |
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Et me guidant lui-même aux rives du Permesse, |
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Daigne un jour à tries vœux accorder ses présents, |
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J'ornerai votre front de mes lauriers naissants. |
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Mais si la noire envie, à nuire toujours prête, |
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S'agite et ait siffler ses serpents sur ma tête, |
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Si Zoïle affamé déchire mes écrits, |
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Cherchant, pour l'oublier, vos entretiens chéris, |
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Au sein de l'amitié touchant en paix ma lyre, |
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Je me consolerai des traits de la satire. |
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