| CHANTS ÉLÉGIAQUES |
LE TOMBEAU
DU POËTE PERSAN |
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« Ta voix, Zaïde, est celle du zéphire ; |
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D'un charme pur elle enivre mes sens : |
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Mais apprends-moi quelle savante lyre |
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De ces beaux vers enfanta les accents. |
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Oh ! non, jamais roses de poésie, |
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Trésors charmants de grâce et de fraîcheur, |
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De tels parfums n'embaumèrent l'Asie ; |
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Ton baiser même aurait moins de douceur. |
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» — De Bénamar cet hymne fut l'ouvrage, |
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Noble sultan ! chantre de la valeur, |
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Il fit briller la consolante image |
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Du jour sans fin dans un monde meilleur. |
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Ses chants perdus furent sans récompense : |
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Il s'en alla vers les sables d'Iran |
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Avec sa fille, étoile d'innocence, |
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Toucher la lyre au bruit de l'ouragan. |
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» — Fidèle émir ! prends ma noire cavale ; |
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Ses pieds légers sont l'aile de l'oiseau. |
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Vole au désert, plus prompt que la rafale ; |
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A Bénamar va porter cet anneau. |
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Oui, j'en atteste et la nuit et ses voiles : |
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De mes bienfaits je prétends le combler ; |
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Du firmament les nombreuses étoiles |
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A ses trésors ne pourront s'égaler. |
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» Que sur tes pas sa fille consolée |
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Vienne avec lui former d'heureux concerts ! |
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Loin des regards cette palme isolée |
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A trop longtemps fleuri pour les déserts. » |
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L'émir, pressant la cavale légère, |
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Part comme un trait qui s'élance et qui fuit ; |
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Et sur sa route une jeune étrangère |
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Pâle et charmante, apparut vers la nuit. |
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« O voyageur qui, seul et sans retraite, |
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Cours, égaré dans les sables d'Iran ! |
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Que cherches-tu ?— Je cherche le poète, |
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Ce Bénamar, la gloire du sultan. |
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— O voyageur ! Bénamar fut mon père ; |
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Il a cessé de vivre et de souffrir : |
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Ces hauts cyprès ombragent sa poussière, |
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Et près de lui j'achève de mourir. |
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» — Fleur de beauté ! que ton éclat renaisse ; |
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Viens, sors enfin de ton obscurité ; |
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Viens, et pour toi que rayonne sans cesse |
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L'astre éclatant de la prospérité ! |
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— Tu vois la tombe où veille ma tristesse : |
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Tel est mon cœur, il ne peut se rouvrir. |
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Mon père est mort ; seul il fut ma richesse : |
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Pauvre il vécut, pauvre je veux mourir. » |
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Et, défaillante, elle embrasse en silence |
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Le sol funèbre, objet de tous ses vœux ; |
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Et du cyprès que la brise balance |
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L'ombre se mêle au noir de ses cheveux. |
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Sa voix mourante à son luth solitaire |
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Confie encore un chant délicieux ; |
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Mais ce doux chant, commencé sur la terre, |
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Devait, hélas ! s'achever dans les cieux. |
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