| ÉLÉGIES |
| LIVRE PREMIER |
| LA CHUTE DES FEUILLES |
| TROISIÈME VERSION |
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De la dépouille de nos bois |
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L'automne avait jonché la terre, |
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Et dans le vallon solitaire |
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Le rossignol était sans voix. |
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Triste, et mourant à son aurore, |
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Un jeune homme, seul, à pas lents, |
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Parcourait une fois encore |
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Le bois cher à ses premiers ans : |
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« Bois que j'aime, adieu je succombe. |
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Ton deuil m'avertit de mon sort, |
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Et dans chaque feuille qui tombe |
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Je vois un présage de mort. |
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Fatal oracle d'Épidaure, |
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Tu m'as dit : « Les feuilles des bois |
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» A les yeux jauniront encore ; |
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» El c'est pour la dernière fois. |
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» La nuit du trépas t'environne ; |
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» Plus pâle qu'une fleur d'automne, |
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» Tu t'inclines vers le tombeau. |
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» Ta jeunesse sera flétrie |
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» Avant l'herbe de la prairie, |
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» Avant le pampre du coteau. » |
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Et je meurs ! De la vie à peine |
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J'avais compté quelques instants, |
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Et j'ai vu comme une ombre vaine |
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S'évanouir mon beau printemps. |
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Tombe, tombe, feuille éphémère ! |
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Et, couvrant ce triste chemin, |
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Cache au désespoir de ma mère |
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La place où je serai demain. |
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Mais si mon amante voilée |
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Aux détours de la sombre allée |
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Venait pleurer quand le jour fuit, |
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Éveille par un faible bruit |
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Mon ombre un instant consolée. » |
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Il dit, s'éloigne, et sans retour… |
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Sa dernière heure fut prochaine : |
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Vers la fin du troisième jour, |
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On l'inhuma sous le vieux chêne. |
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Sa mère (peu de temps, hélas ! ) |
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Visita la pierre isolée ; |
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Mais son amante ne vint pas ; |
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Et le pâtre de la vallée |
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Troubla seul du bruit de ses pas |
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Le silence du mausolée. |
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