| ÉLÉGIES |
| LIVRE SECOND |
| HOMÈRE MENDIANT |
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« Beau séjour où l'Hermus épand ses flots sacrés, |
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Ville chère à Junon, ville aux coteaux dorés, |
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Dont la haute Sardène et son ombrage antique |
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Couronnent les vallons et l'antre prophétique, |
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dîmes ! je te salue. Au sein profond des nuits, |
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Trois fois un heureux songe a flatté mes ennuis : |
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Tout songe vient des cieux ; et Jupiter sans doute |
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De tes remparts divins m'a fait prendre la route. |
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Seul avec cet enfant que Samos a nourri, |
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Depuis douze soleils, sans secours, sans abri, |
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Je me traîne à pas lents sur l'inculte rivage. |
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Quelques fruits, dédaignés de la brute sauvage, |
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L'herbage impur, vomi par le flot écumant, |
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De nos corps épuisés sont l'unique aliment. |
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Verra-t-on cet enfant, l'appui de ma misère, |
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Mourir à mes côtés en appelant sa mère ? |
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Verra-t-on le vieillard, de rocher en rocher, |
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Errer tel qu'un vaisseau privé de son nocher ? |
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Mon guide m'a conduit au seuil de l'opulence : |
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Au nom de ce rameau qu'en ma main je balance, |
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Laissez-vous attendrir à mes tristes accents, |
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Portes d'airain ! tournez sur vos gonds gémissants |
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Et mon guide, ce soir, aux prochaines prairies, |
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Enlacera pour vous les guirlandes fleuries. » |
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Ainsi parle, accablé de ses cruels destins, |
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Un vieillard dont les yeux pour jamais sont éteints |
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C'est Homère ! A Tycus appartient cette enceinte |
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Où l'art des Doriens le dispute à Corinthe : |
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Pour les parvis des dieux le marbre réservé |
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Soutient de son palais le portique élevé ; |
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Cent vierges, qu'enfanta l'Inde voluptueuse, |
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Couvrent de mets choisis sa table fastueuse, |
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Et dans les coupes d'or épanchent en ruisseaux |
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Les vins délicieux de Chypre et de Naxos, |
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Jusqu'à l'heure où, lassé de la bruyante orgie, |
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Il s'endort aux doux sons des flûtes de Phrygie. |
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Le vieillard, sur le seuil, aux nombreux serviteurs |
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Atteste du foyer les lares protecteurs, |
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Le nom du suppliant, son âge et sa misère. |
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De Lycus, qui déjà s'arme d'un front sévère, |
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Il s'approche, et, fidèle au signe accoutumé, |
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Baise humblement les bords du manteau parfumé : |
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« O Lycus ! l'homme heureux, tel qu'un dieu sur la terre, |
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Des biens de l'indigence est le dépositaire ; |
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Un favorable sort m'amène vers ces lieux : |
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L'étranger, tu le sais, vient de la part des dieux ; |
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Ne me dédaigne pas. La Prière, éplorée, |
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Du puissant Jupiter est la fille sacrée. |
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Ne me dédaigne pas, Lycus ; mon seul trésor, |
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Cette lyre envers toi peut m'acquitter encor. |
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J'ai visité du Nil les campagnes fécondes ; |
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J'ai traversé la mer et parcouru les ondes : |
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Les peuples m'entouraient ; et les trépieds dorés |
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Furent souvent le prix de mes vers inspirés. |
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En écoutant mes vers, la docte Méonie |
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Croyait d'Apollon même entendre l'harmonie ; |
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Et les vieillards charmés se levaient devant moi. |
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J'ai chanté pour les dieux, je chanterai pour toi. |
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Puisse ma voix monter à la voûte étoilée ! |
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Puisse de Jupiter la faveur signalée |
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De jours délicieux composer tes destins ! |
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Que l'ambre le plus pur s'exhale à tes festins ; |
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Que les Plaisirs, fixés dans tes belles demeures, |
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Précipitent pour loi les pas légers des Heures ; |
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Que le char des moissons fatigue tes taureaux ; |
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De tes saules nombreux que les souples rameaux |
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Ne suffisent qu'à peine à tresser les corbeilles |
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Qui rompent sous le poids des vendanges vermeilles ! |
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Et moi, je reviendrai sous ces toits éclatants, |
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Ainsi que l'hirondelle au souffle du printemps, |
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Saluer de nouveau tes sonores portiques, |
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Et consacrer un hymne à tes dieux domestiques. » |
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» — Étranger, dit Lycus, porte ailleurs les accords : |
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Fais entendre ton hymne au sombre dieu des morts ; |
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Il t'attend. Aussi bien la plainte m'importune ; |
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J'eus toujours en horreur l'aspect de l'infortune. » |
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Triste, le cœur navré, le sublime vieillard |
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Au ciel qu'il ne voit plus lève encor son regard ; |
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Il sort ; mais prés du seuil un instant il s'arrête : |
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« Que mes maux, ô Lycus ! retombent sur ta tête ! |
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Puissent les immortels, justement irrités, |
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Borner enfin le cours de tes prospérités ! |
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Puisse ta dernière heure amener à ta porte |
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D'héritiers à l'œil sec une avide cohorte |
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Qui, dévorant tes biens, semble te reprocher |
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L'obole que la mort paye au fatal nocher ! |
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Toi, ville sans pitié, sourde aux chants du poëte, |
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Que pour tes murs ingrats la lyre soit muette ! |
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Et qu'elle-même un jour la sévère Junon |
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Abandonne à l'oubli la poussière sans nom ! » |
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Aussitôt de l'enfant la main compatissante |
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Le guida vers les bords de la mer blanchissante ; |
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Et, sur la grève assis, le vieillard en ces mots |
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Chanta son dernier chant, au bruit mourant des flots : |
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« O fleuve paternel ! beau Mélès ! doux rivage |
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Où Crithéis, ma mère, éleva mon jeune âge, |
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Quand Jupiter encor permettait à mes yeux |
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De voir les traits de l'homme et la clarté des cieux ! |
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Frais vallons l bois sacrés ! verdoyantes prairies ! |
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Laissez, laissez du moins vos nymphes attendries |
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Aux fidèles échos redire quelque jour |
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Votre Mélésigène exilé sans retour. |
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Et vous, dont je n'obtins pour ombrager ma tète |
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Qu'un stérile laurier, jouet de la tempête, |
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Muses, filles du ciel ! recevez mes adieux. |
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Je ne chanterai plus les héros ni les dieux, |
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Ni les tours d'Ilion par les Grecs menacées ; |
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Ni l'épouse d'Hector devant les portes Scées ; |
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Ni d'Achille outragé l'inflexible repos ; |
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Ni le fils de Laërte au loin battu des flots. |
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Déjà ma voix ressemble à la voix monotone |
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De la faible cigale aux premiers jours d'automne ; |
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Déjà cessent pour moi les sons mélodieux : |
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Muses ! filles du ciel ! recevez mes adieux. » |
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Homère ainsi chantait, quand le dieu de la lyre |
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Fit entendre ces mots au fond du sombre empire : |
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» O Parques, arrêtez ! L'arbitre souverain |
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Ravit les jours d'Homère à vos ciseaux d'airain. » |
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Il dit, et l'enleva dans le sein du nuage ; |
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Et l'enfant de Samos resta seul sur la plage. |
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Les Sirènes, dit-on, ces Muses de la mer, |
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Recueillirent le chantre aimé de Jupiter ; |
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Et quand, la lyre en main, belles Achéloïdes(1), |
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Il charme de sa voix vos demeures humides, |
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Le nocher se dérobe à vos enchantements ; |
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Thétis même, du fond des gouffres écumants, |
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L'écoute ; et, célébré par le divin Homère, |
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Le nom d'Achille encor fait soupirer sa mère. |
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