| ÉLÉGIES |
| LIVRE PREMIER |
| LE POËTE MOURANT |
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Le poëte chantait : de sa lampe fidèle |
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S'éteignaient par degrés les rayons pâlissants, |
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Et lui, près de mourir comme elle, |
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Exhalait ces tristes accents : |
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« La fleur de ma vie est fanée ; |
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Il fut rapide, mon destin ! |
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De mon orageuse journée |
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Le soir toucha presque au matin. |
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» Il est sur un lointain rivage |
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Un arbre où le Plaisir habile avec la Mort. |
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Sous ses rameaux trompeurs malheureux qui s'endort ! |
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Volupté des amours ! cet arbre est ton image. |
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Et moi, j'ai reposé sous le mortel ombrage ; |
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Voyageur imprudent, j'ai mérité mon sort. |
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» Brise-toi, lyre tant aimée ! |
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Tu ne survivras point à mon dernier sommeil ; |
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Et les hymnes sans renommée |
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Sous la tombe avec moi dormiront sans réveil. |
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Je ne paraîtrai pas devant le trône austère |
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Où la postérité, d'une inflexible voix, |
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Juge les gloires de la terre, |
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Comme l'Égypte, aux bords de son lac solitaire, |
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Jugeait les ombres de ses rois. |
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» Compagnons dispersés de mon triste voyage, |
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O mes amis ! ô vous qui me fûtes si chers ! |
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De mes chants imparfaits recueillez l'héritage, |
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Et sauvez de l'oubli quelques-uns de mes vers. |
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Et vous par qui je meurs, vous à qui je pardonne, |
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Femmes ! vos traits encore à mon œil incertain |
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S'offrent comme un rayon d'automne, |
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Ou comme un songe du malin. |
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Doux fantômes ! venez, mon ombre vous demande |
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Un dernier souvenir de douleur et d'amour : |
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Au pied de mon cyprès effeuillez pour offrande |
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Les roses qui vivent un jour. » |
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Le poëte chantait : quand la lyre fidèle |
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S'échappa tout à coup de sa débile main ; |
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Sa lampe mourut, et comme elle |
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Il s'éteignit le lendemain. |
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