ÉLÉGIES |
LIVRE PREMIER |
LE SORT D'UN AMANT |
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Tétais jeune, une déesse |
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Des cieux pour moi descendit ; |
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Souriant elle me dit : |
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« Je suis l'antique Sagesse. » |
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Son air de sincérité |
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Ajoutait encore aux grâces |
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De sa douce austérité ; |
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Elle ajouta : « Suis mes traces ; |
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Je mène à la vérité. » |
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Je la suivis ; mais les belles |
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De moi détournaient les yeux. |
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« Ah ! redisait l'une d'elles, |
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Jeune sage est bientôt vieux. » |
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A ces mots, de ma déesse |
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Je pris congé sans retard, |
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Et dis à l'enchanteresse : |
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« Prends pitié de ma vieillesse, |
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Rajeunis-moi d'un regard. » |
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Embrasé du feu lyrique, |
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J'osai jusque dans les cieux |
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Suivre l'aigle audacieux |
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En son essor pindarique. |
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Je vis les belles alors |
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Accueillir d'un ris perfide |
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Mes poétiques transports, |
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Et ces colombes de Gnide |
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S'enfuir devant mes accords, |
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Elles me disaient : « Compose |
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De plus gracieux écrits |
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Dont le baiser, dont la rose |
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Soient le sujet et le prix. » |
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A cette voix adorée |
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Je ne pus me refuser, |
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Et de ma lyre effleurée |
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Le chant n'eut que la durée |
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De la rose ou du baiser. |
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Maintenant que ma jeunesse |
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Traîne des jours sans désirs, |
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Et que l'abus des plaisirs |
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Me condamne à la sagesse : |
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Les belles, le front glacé, |
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Me regardent comme une ombre ; |
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Et pour elles, du passé |
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Les baisers, doux et sans nombre, |
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Semblent un songe effacé. |
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Les ingrates m'osent dire : |
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« Nous te répétions toujours |
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Que les travaux de la lyre |
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Usaient lentement tes jours. » |
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Plus que vous fidèle et tendre, |
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Cette lyre au monument |
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Avec moi voudra descendre ; |
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Mais qui de vous sur ma cendre |
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Viendra rêver un moment ? |
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