| ÉLÉGIES |
| LIVRE PREMIER |
| LA CHUTE DES FEUILLES |
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De la dépouille de nos bois |
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L'automne avait jonché la terre ; |
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Le bocage était sans mystère, |
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Le rossignol était sans voix. |
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Triste, et mourant à son aurore, |
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Un jeune malade, à pas lents, |
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Parcourait une fois encore |
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Le bois cher à ses premiers ans : |
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« Bois que j'aime, adieu, je succombe |
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Voire deuil a prédit mon sort, |
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Et dans chaque feuille qui tombe |
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Je lis un présage de mort. |
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Fatal oracle d'Épidaure, |
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Tu m'as dit : « Les feuilles des bois |
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» A tes yeux jauniront encore ; |
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» Et c'est pour la dernière fois. |
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» La nuit du trépas t'environne ; |
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» Plus pâle que la pâle automne, |
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» Tu t'inclines vers le tombeau. |
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» Ta jeunesse sera flétrie |
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» Avant l'herbe de la prairie, |
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» Avant le pampre du coteau. » |
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Et je meurs ! De sa froide haleine |
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Un vent funeste m'a touché, |
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Et mon hiver s'est approché |
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Quand mon printemps s'écoule à peine ! |
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Arbuste en un seul jour détruit, |
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Quelques fleurs faisaient ma parure, |
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Mais ma languissante verdure |
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Ne laisse après elle aucun fruit. |
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Tombe, tombe, feuille éphémère ! |
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Voile aux yeux ce triste chemin ; |
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Cache au désespoir de ma mère |
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La place où je serai demain. |
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Mais vers la solitaire allée |
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Si mon amante désolée |
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Venait pleurer quand le jour fuit, |
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Éveille par un léger bruit |
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Mon ombre un instant consolée. |
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Il dit, s'éloigne… et sans retour ! |
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La dernière feuille qui tombe |
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A signalé son dernier jour. |
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Sous le chêne on creusa sa tombe, |
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Mais son amante ne vint pas |
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Visiter la pierre isolée, |
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Et le pâtre de la vallée |
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Troubla seul du bruit do ses pas |
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Le silence du mausolée. |
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