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Elle est morte bien jeune, elle est morte bien belle, |
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Par un matin d'avril frileux et souriant, |
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Douce, et rêvant de Dieu, sans laisser derrière elle |
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Les larmes d'une mère ou l'effroi d'un enfant. |
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Nul ne la connaissait, car, du bout de son aile, |
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Son bon ange gardien la voilait. Et pourtant |
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Son cœur, son pauvre cœur, jusqu'à la mort fidèle, |
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S'était pris sans espoir d'un amour éclatant. |
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Mais tous l'ont ignoré ; le temps de sa jeunesse, |
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Monotone et caché, s'est enfui sans ivresse. |
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Elle a vécu sans faste, elle est morte sans bruit ; |
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Aucun n'a recueilli les trésors de cette âme. |
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Ainsi passent ‒ parfums perdus ! stérile flamme ! ‒ |
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L'étoile dans le jour et la fleur dans la nuit. |
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