| A THÉOPHILE GAUTIER |
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Nous étions cinq ou six poëtes |
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Dans le divan Le Peletier, |
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Lorsque ‒ trop rares sont ces fêtes ! ‒ |
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L'autre soir, tu parus, Gautier. |
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Je ne sais quelle humeur quinteuse |
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M'avait faite un vin bourguignon, |
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Et mis sur ma langue pâteuse |
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L'accent d'un critique grognon. |
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Comme un chat ferait d'un rosaire, |
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Ressuscitant de vieux lazzis, |
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J'égrenais ton vocabulaire |
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De diamants et de rubis. |
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Tout emmailloté de morale, |
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Je blâmais tes tons enivrés, |
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Et de ta forme sculpturale |
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Les angles aux reflets dorés. |
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Au grand style, à tout ce que j'aime, |
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Dès le début ayant failli, |
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Je parlai longtemps sur ce thème |
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Comme Alexandre Dufaï[1]. |
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C'était surtout à ton école |
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Que j'en voulais ; à ces enfants |
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Qui, dans un pan de ton étole |
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Se font des manteaux si bouffants ; |
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A ce groupe de flatteurs blêmes |
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Que l'on voit courbés et furtifs, |
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Dans tes livres, dans tes poëmes, |
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Ramasser tes bouts d'adjectifs ; |
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A ces enragés coloristes |
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Devant lesquels Diaz pâlit, |
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Si brillants et pourtant si tristes, |
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Orientaux de chianlit ! |
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Adeptes d'un art inutile, |
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Race d'employés au Trésor, |
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Dans le Sacramento du style |
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Recherchant des pépites d'or. |
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Ce qu'il fait derrière toi, maître, |
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Ce troupeau si peu clairvoyant, |
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Il ne s'en doute pas peut-être : |
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C'est du Delille flamboyant ! |
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Et bien ! oui, j'étais en colère, |
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J'allais, voix en quête d'échos, |
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Comme le prince atrabilaire |
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Criant : «Des mots ! des mots ! des mots !» |
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J'étais cruel. De leur folie |
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Tu n'es pas responsable, toi, |
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Noble vin, dont ils sont la lie, |
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Musique, dont ils sont l'aboi. |
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J'étais injuste. Mais quand même |
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J'aurais eu froidement raison, |
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Quant à mon imprudent blasphème |
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J'eusse conquis l'opinion ; |
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J'omettais dans mon injustice |
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L'enfer auquel on t'a lié, |
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Cet intolérable supplice |
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Par Monsieur de Sade oublié : |
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Le feuilleton ! ‒ Triste machine, |
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Qui fait du matin jusqu'au soir |
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Fonctionner, comme l'usine, |
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L'intelligence au désespoir ! |
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Voilà bientôt dix-sept années, |
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Laps immense ! tourment sans fin ! |
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Que les muses infortunées |
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Maudissent en chœur Girardin ; |
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Lui qui, dans son avide joie, |
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T'a cloué, Prométhée hardi, |
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Et qui donne à manger ton foie |
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Au feuilleton, chaque lundi ! |
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Quand, loin de notre humaine sphère, |
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La rime voudrait t'emmener, |
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C'est ton article qu'il faut faire, |
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Tout Plaute a sa meule à tourner. |
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Apprête donc ta plume agile |
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Pour le journal du lendemain : |
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L'inspiration dit Virgile, |
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Le feuilleton dit Laurencin. |
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Ah ! grand et malheureux poëte |
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Par la prose toujours rongé, |
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Ce délire que je regrette, |
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Tu devais en être vengé : |
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A mon tour, ‒ que Dieu me pardonne ! ‒ |
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Aujourd'hui je change de ton, |
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Car ces stances, je les griffonne |
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Sur la marge d'un feuilleton. |
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