| MUEZZIN |
| I |
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Ce matin, penché, seul à ma fenêtre, |
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L'ombre autour de moi pleine de rumeurs |
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Triste, j'attendais le jour à paraître, |
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L'œil vers l'orient aux rouges lueurs. |
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| 5 |
La nuit s'enfuyait, honteuse et surprise, |
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Le ciel éteignait les pâles regards ; |
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Et, des noirs buissons qu'agitait la brise, |
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Pensif, j'écoutais les souffles épars. |
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Mais quand je sentis, ployé sous l'extase, |
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De lumière et d'or mon front inondé, |
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Tandis que, partout, comme l'eau d'un vase, |
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Le jour ruisselait du ciel débordé ; |
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Quand les peupliers et quand la prairie, |
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Avec le ruisseau, chantèrent en chœur, |
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Quand je vis briller les fils-de-Marie, |
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Je sentis la paix monter à mon cœur. |
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Mille oiseaux jasaient, je me sentais vivre, |
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D'un chaste bonheur mon cœur se berçait ; |
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Et c'était pour moi, qui d'un rien m'enivre, |
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Comme un frais bonjour que Dieu m'adressait. |
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| II |
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Et voyant ainsi le ciel me sourire, |
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Pour que votre esprit ne fût pas jaloux, |
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A mon tour aussi j'ai voulu vous dire |
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Que le ciel s'était levé bleu sur vous. |
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Car peut-être alors, belle paresseuse, |
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Les volets fermés à l'éclat des cieux, |
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Vous pensiez ‒ souvent l'aurore est berceuse ‒ |
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A tout ce qui fait le front soucieux. |
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Vous pensiez aux jours de courte durée |
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Qui laissent en nous si longs souvenirs, |
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A l'espoir qui passe en robe dorée, |
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Haillons rattachés avec des saphirs ! |
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Vous pensiez sans doute à tout ce qu'emporte |
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L'ombre qui décroît, voile replié, |
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Au rayon qui vient quand la fleur est morte, |
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Au malheur qui fuit sans être oublié. |
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Vous pensiez, tendant l'oreille aux mensonges |
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Qu'à votre chevet souffle le sommeil, |
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Qu'il valait bien mieux poursuivre des songes |
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Que de tant hâter l'heure du réveil ; |
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Que peut-être, hélas ! le jour qui va luire |
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Sera triste et noir, et plein de courroux, |
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Et voilà pourquoi j'ai voulu vous dire |
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Que le ciel s'était levé bleu sur vous. |
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