| UNE DATE |
| I |
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Au gai roman de ma jeunesse |
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J'ai fait une corne ce soir. |
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Je te ferme, le temps est noir, |
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Petit livre si plein d'ivresse. |
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Adieu chansons, tout est fini, |
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Faisons place à la politique. |
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Cette seconde République |
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Pour ses rêveurs n'a pas un nid. |
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Nos récits étaient des sornettes. |
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L'heure est venue où les poëtes |
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Ne seront pas plus regardés |
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Que bretteurs ou pipeurs de dés. |
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Le monde, saturé de fables, |
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Délaisse petit à petit |
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Les pages où ces pauvres diables |
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Mettaient leur cœur et leur esprit. |
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Maigres comme des télégraphes, |
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Sous les balcons errants et las, |
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On vide sur eux des ‒ carafes. ‒ |
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Comme aux amoureux, dans Gil Blas… |
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Où chercher maintenant fortune ? |
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L'Icarie est bien loin de nous ; |
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Et puis, d'ailleurs, s'il en est une, |
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Elle est pour les planteurs de choux. |
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Que le ciel ne m'a-t-il fait naître |
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Comme ce bourgeois gras et blond, |
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Si bien mis, et si content d'être, |
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Qu'il n'en demande pas plus long ? |
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Qu'ai-je fait à la Providence |
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Pour n'être pas tout simplement |
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Homme de peine et de silence, |
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Pêcheur breton, meunier normand ? |
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Officier de cavalerie |
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Jouant au billard chaque soir |
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Et faisant une cour fleurie |
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Aux demoiselles de comptoir ? |
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Surnuméraire à la marine, |
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Ayant de l'ordre et du crédit, |
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Avec des manches en lustrine |
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Pour ne point gâter mon habit ? |
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Ou boutiquier dans ma boutique, |
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Marié, bête, matinal, |
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Attendant venir la pratique |
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En lisant le National? |
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| II |
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Si quelque ambition grotesque |
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Allait cependant me venir ! |
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Éligible, je le suis presque ; |
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Qui me dira mon avenir ? |
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D'une Constituante en peine |
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Irai-je un jour grossir les rangs ? |
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Serinette républicaine, |
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Harmonica de vingt-cinq francs ! |
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Serai-je, ‒ que le ciel m'en garde ! ‒ |
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Rêveur hissé sur un pavois, |
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Moitié tribun et moitié barde, |
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Bras inerte, éloquente voix ? |
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Publiciste, ayant pour amantes |
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Les Némésis aux bras flétris |
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De mes colères écumantes |
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Inondant le premier Paris ? |
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Ou pamphlétaire de ruelles, |
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Comme Timon l'Athénien, |
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Timon, démocrate en dentelles, |
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Vicomte en bonnet phrygien ? |
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Irai-je, gonflé de misère, |
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La nuit, devant un suif tremblant, |
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Pâle Archiloque de gouttière, |
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Rimer des odes au pain blanc ? |
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| III |
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O contrastes impitoyables ! |
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Jamais on ne vit ciel plus bleu, |
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Air plus doux, nuits plus admirables, |
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Qu'en ces temps de sang et de feu. |
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Au milieu des guerres civiles, |
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Au plus fort des combats de juin, |
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Quand on fusillait des mobiles |
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Aux barreaux des marchands de vin ; |
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Quand on jetait par les fenêtres |
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Des bouteilles de vitriol, ‒ |
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Toujours résonnaient dans les hêtres |
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Les poëmes du rossignol ; |
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Chaque soir, la lune coquette |
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Se mirait dans le lac plissé, |
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Comme ferait une grisette |
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Dans un coin de miroir cassé ; |
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Car c'est le temps des jeunes brises, |
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Le temps où tout chante, où tout plaît, |
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Où Rousseau jetait des cerises |
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A mademoiselle Galley ; |
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Où plus d'un de nous s'achemine, |
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La cravate un peu de côté, |
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Seul, vers la rivière voisine, |
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Pour prendre un bain d'éternité. |
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| IV |
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Vivre, eh Dieu ! la pauvre merveille ! |
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Morne chanson, morne refrain ! |
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| 95 |
Ce que nous avons fait la veille, |
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Nous le ferons le lendemain : |
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Nous arpenterons sans mystère |
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Toujours les mêmes boulevards, |
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Et la même Cité Bergère, |
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Avec le même pont des Arts. |
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Combattant la même paresse, |
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Le matin nous retrouvera ; |
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Et, le soir, la même maîtresse |
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Sur sa gorge nous vieillira. |
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Nos cœurs, tristes petites bêtes, |
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Ne battront qu'une ou deux fois l'an ; |
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Et, dans quinze ans, nos pauvres têtes… |
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Mais où sont les neiges d'antan ? |
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Car, grâce au public insensible, |
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Pour nous, vainement révoltés, |
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La lutte se fait impossible |
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Avec les faiseurs effrontés. |
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Et lorsque ainsi l'on nous dispute |
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La renommée avec le pain, |
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On s'étonne que dans la lutte |
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Notre accent devienne hautain. |
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Que pour tant de stupides œuvres |
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Nous n'ayons égard ni bon ton, |
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Et que pour la chasse aux couleuvres |
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Il nous suffise d'un bâton. |
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Ah ! race de marchands du Temple, |
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Mais du Temple infect de Paris, |
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Qu'un de vous sans rougir contemple |
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Notre légion d'appauvris : |
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Nos poëmes qui trop tard règnent |
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Veulent un rude enfantement, |
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Car nos flancs sont des flancs qui saignent. |
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Toute ode suppose un tourment. |
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Eh bien ! donc, tombons sans murmure, |
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Tombons comme des orgueilleux ! |
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La conscience, c'est l'armure |
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Des poëtes, ces derniers preux ! |
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