| LES DEUX ANNÉES |
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Dans sa cours elle temps emporte |
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L'an mil huit cent soixante-dix ! |
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La fatale année est bien morte… |
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De Profundis ! De Profundis ! |
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Brandissant encor cette épée |
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Dont l'humanité se ressent, |
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Elle s'endort, enveloppée |
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Dans son linceul taché de sang ! |
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Sachant bien qu'il faut qu'elle tombe, |
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Elle s'est construit son cercueil, |
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Elle s'est érigé sa tombe, |
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Avec des larmes et du deuil ! |
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Et la misérable, qui passe |
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Semant la mort à tous les vents, |
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Nous a, pour conserver sa trace, |
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Laissé des souvenirs vivants ! |
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La ruine, les incendies, |
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Dont il lui plut de nous combler, |
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Et ces hideuses tragédies |
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Que nous voyons se dérouler ; |
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La famine et les temps d'épreuve, |
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L'affreux cimetière tout plein, |
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L'épouse qu'elle rendit veuve, |
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L'enfant qu'elle a fait orphelin ; |
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Et nos campagnes désolées, |
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Nos défenseurs dans les prisons, |
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Et toutes nos villes pillées, |
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Et notre patrie en tronçons. |
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Le fils éloigné de sa mère, |
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Les familles sans pain ni feu, |
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Paris seul au monde, — le père |
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Mourant sans un baiser d'adieu ! |
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Toutes les nations en armes |
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Devant l'horizon menaçant, |
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tant de misère et tant de larmes |
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Qui se versent sur tant de sang ! |
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Qu'elle meure donc ! qu'elle emporte, |
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Aux yeux navrés de l'historien, |
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Avec la dernière fleur morte, |
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Le dernier hurrah du Prussien ! |
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Qu'elle emporte les rois tudesques, |
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Les princes croupiers et galants, |
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Et tant de souvenirs grotesques, |
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Et tant de souvenirs sanglants ! |
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Bismarck avec sa politique, |
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Que l'Europe admire si fort ; |
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De Moltke et toute sa tactique |
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— Le chancelier et le major ! |
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Qu'elle emporte aussi la dépêche |
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Qu'Augusta lit avec orgueil ; |
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— Glais-Bizoin, qui n'a qu'une mèche, |
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Et Gambetta, qui n'a qu'un œil ! |
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Et le blanquiste en sa tanière |
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Qui ne tient pas, mais qui promet ; |
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Et ces capitans de barrière |
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Qui se donnent tant de plumet !… |
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Et qu'elle emporte, en fin de compte, |
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Le ressouvenir abhorré |
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De Sedan, dont la France a honte, |
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Et du Bonaparte effaré ! |
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Qu'elle emporte aussi la mémoire |
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De nos capitulations ; |
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Qu'elle emporte enfin dans l'histoire |
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Toutes nos malédictions. |
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Mais voici l'aurore nouvelle |
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De l'an qui renaît et qui luit, |
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Sa première heure se révèle |
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Comme une étoile dans la nuit. |
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Puisse-t-elle, avec son cortège |
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De bons retours et de bienfaits, |
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Dans son berceau de pure neige, |
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Porter la victoire et la paix ! |
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Que ce soit Dieu qui nous l'envoie |
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Nourrice aux seins pleins de douceur, |
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Puisse-t-elle, à force de joie, |
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Panser le mal qu'a fait sa sœur ! |
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Comme la colombe de l'arche, |
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Fêtant la nature au réveil, |
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Qui rapportait au patriarche |
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La branche annonçant le soleil, |
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Puisse-t-elle, la jeune année, |
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Ramener nos pigeons vainqueurs, |
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Portant sous l'aile satinée |
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La nouvelle chère à nos cœurs. |
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Puisse-t-elle, sous l'ombre obscure, |
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Montrer à nos yeux enchantés, |
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Par une large déchirure, |
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Un ciel d'azur, plein de clartés. |
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Et puisse la France en délire, |
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Relevant son front plein d'orgueil, |
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Essuyer avec un sourire |
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Les pleurs de sa robe de deuil ! |
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