| POÉSIE |
| Tristesse De Septembre |
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À madame Élisabeth Dayre
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Quand le vent automnal sonne le deuil des chênes, |
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Je sens en moi, non le regret du clair été, |
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Mais l’ineffable horreur des floraisons prochaines. |
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C’est par l’avril futur que je suis attristé ; |
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Et je plains les forêts puissantes, condamnées |
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A verdir tous les ans pendant l’éternité. |
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Car, depuis des milliers innombrables d’années, |
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Ce sont des blés pareils et de pareilles fleurs, |
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Invariablement écloses et fanées ; |
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Ce sont les mêmes vents susurrants ou hurleurs, |
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La même odeur parmi les herbes reverdies, |
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Et les mêmes baisers et les mêmes douleurs. |
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Maintenant les forêts vont s’endormir, raidies |
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Par les givres, pour leur sommeil de peu d’instants. |
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Puis, sur l’immensité des plaines engourdies, |
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Sur la rigidité blanche des grands étangs, |
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Je verrai reparaître à l’heure convenue — |
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Comme un fantôme impitoyable — le printemps ; |
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Ô les soleils nouveaux ! la saison inconnue ! |
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