| LE PRINCE, à la Nymphe.
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Vierge, ton nom ? |
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| LA NYMPHE. |
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Vierge, ton nom ? Je suis la Nymphe des fontaines. |
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Je ne suis qu’une enfant divine et je frémis |
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Dans ces bois saccagés par des brises hautaines |
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Qui blessent sur les lacs mes nénufars amis. |
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Je ne suis qu’une enfant immortelle et peureuse |
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Et je me sens captive en mes propres forêts ; |
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Mon urne de déesse épand l’eau douloureuse, |
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Mais j’ignore à jamais ses sonores secrets. |
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| LE PRINCE, à un Sylphe.
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Toi ? |
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| LE SYLPHE. |
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Toi ? Les menthes des champs naissent de mon haleine, |
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Les baisers dispersés dans le vent du printemps |
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Suscitent les grands lys triomphaux dans la plaine, |
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Ma pitié met des fleurs sur le deuil des étangs. |
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| LE PRINCE |
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Dis-moi, Sylphe, pour quelle ineffable venue |
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Tu prépares les clairs chemins ? Pourquoi cet or, |
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Et ces tapis couvrant au loin la terre nue ? |
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Attends-tu chaque année un dieu qui tarde encor ? |
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| LE SYLPHE. |
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Je ne sais pas. Je vis. J’empourpre les ramures, |
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Car c’est la tâche inexpiable que je dois ; |
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Je ne sais pas pourquoi je fais saigner les mûres |
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Des branches et s’ouvrir les roses sous mes doigts… |
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| LE PRINCE, à un Gnome.
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Toi, Gnome en noir qui ris avec des dents méchantes, |
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Pourquoi dans ton poing dur cette serpe de fer |
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Et quelle est la chanson mauvaise que tu chantes ? |
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| LE GNOME. |
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Je ne sais. Ma chanson fait la mort et l’hiver, |
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Et je ris de songer aux tempêtes prochaines. |
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Je suis seigneur des gens et seigneur des pays |
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Et cette serpe abat la royauté des chênes, |
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Mais je ne suis qu’un pâle esclave et j’obéis. |
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| LES BÊTES MERVEILLEUSES, s’approchent du Prince.
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Nous sommes les dragons gardiens de l’or stellaire, |
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Notre griffe retient les astres dans le soir. |
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Nous attendons couchés au seuil crépusculaire |
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Et nous veillons le vaste ciel sans rien savoir. |
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| LE SYLPHE. |
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Voilà nos vains secrets, ô Prince, qu’on te livre. |
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Nos vils trésors sont entassés à tes genoux : |
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Tu vois, nous vivons tous dans la stupeur de vivre |
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Et nous sentons parfois la honte d’être nous. |
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| HÉLÈNE |
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Ami, les fleurs de nuit qui veillent les palais |
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Frissonnent sous un vent de deuil ; respire-les. |
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N’est-ce pas qu’elles ont, ce soir, un parfum triste ? |
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Aujourd’hui, quand tes chiens royaux suivaient la piste |
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Des sangliers parmi la fête des forêts, |
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Lasse et prise de peur plaintive, je pleurais. |
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Ton cor de bronze avait de sombres sonneries, |
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Tu semblais annoncer les neiges aux prairies |
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Et proclamer, mon doux et funèbre sonneur, |
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L’automne de l’amour et la mort du bonheur. |
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| LE PRINCE |
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Hélène, Hélène, vers les mers orientales, |
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Vers les jardins aimés et les forêts natales |
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Nous partirons avec des lilas dans les mains, |
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Et d’enfantines fleurs le long des clairs chemins |
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Neigeront sous les doigts épris des fiancées… |
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Pourtant voici qu’un glas de mauvaises pensées |
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Retentit longuement dans mon âme, et j’entends |
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Une voix d’ironie insulter le printemps. |
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Pardon, pardon, ma blanche et joyeuse princesse, |
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Car près de toi je songe à l’antique sagesse |
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Des centaures lointains qui m’aimaient autrefois ; |
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Je me souviens des soirs fabuleux, dans les bois |
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Réveillés par les cors d’étranges chasseresses ; |
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Je songe aux nuits où les grandes enchanteresses |
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Cueillaient les fleurs de mort éparses sur les monts. |
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Je le sais bien, je le sais bien, nous nous aimons |
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Et nous marchons parmi les princes de la terre, |
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Mais mon désir s’en va toujours vers le mystère |
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Du pays merveilleux que je n’ai pas foulé, |
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Et même près de toi je me sens exilé. |
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| HÉLÈNE |
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Quand nous rêvions parmi les treilles endormies, |
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N’aviez-vous pas laissé vos tristesses amies |
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Comme de vains trésors rouler à mes genoux ? |
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Avec des mots de paix, avec des gestes doux |
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N’ai-je pas su chasser votre mauvais génie ? |
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Vers quel pays nocturne, ô prince d’Ionie, |
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Fuirez-vous les palais magiques et cléments |
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Et le rare jardin fleuri de talismans ? |
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| LE PRINCE |
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O mon Dieu ! je suis las de ma cour de folie !… |
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Tes chères mains ont fait le signe qui délie ; |
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Pourquoi suis-je captif des vieux enchantements ? |
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Je suis ton maître, et vers la gloire des amants |
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Nous marcherons sacrés de clarté liliale. |
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C’est pour moi qu’a fleuri la rose nuptiale |
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De tes lèvres, ô ma princesse, et c’est pour moi |
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Que mûrissait ta chair royale… |
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Que mûrissait ta chair royale… Hélas, pourquoi ? |
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| LA REINE DES FÉES |
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C’est moi qui mêle au bruit des lames et des vents |
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Une longue rumeur de clochers décevants. |
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Avec des cris, avec des chants, dans les nuits claires, |
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Des princes d’Orient sur de riches galères |
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Sont passés insultant la mer de leurs gaîtés. |
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Et des femmes parmi les candides clartés, |
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Penchant leurs seins impurs vers les vagues nocturnes, |
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Raillaient le deuil sacré des lueurs taciturnes. |
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| LE PRINCE |
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Reine dont les pieds blancs foulent l’orgueil des nues, |
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Pitié pour eux, pitié pour mes sœurs inconnues, |
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Pour mes frères suivant humblement leur chemin |
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Sous ce pâle soleil d’hiver, l’amour humain. |
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| LA REINE DES FÉES |
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Eh ! que t’importe, à toi, Seigneur des vastes rêves, |
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Si là-bas, par delà les vagues et les grèves, |
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En un soir de baisers tristes, quelques amants |
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S’éveillent et sont pris de longs frissonnements |
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En écoutant sonner parmi les mers austères |
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Le grave appel de mes clochers vers les mystères ? |
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| LE PRINCE |
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O Reine de la mer, pitié, pitié pour eux ! |
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Ne trouble pas le clair sommeil des amoureux, |
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La paix des doux, la paix des gloires enfantines, |
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Et qu’ils ne sonnent pas les mauvaises matines, |
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Tes durs clochers parlant trop haut des cieux lointains. |
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O pays parfumés de menthes et de thyms, |
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O vergers puérils, langoureuses venelles, |
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Voici que le regret des vierges éternelles |
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Va faire mépriser des hommes le printemps. |
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Ils ne vont plus savoir les rires éclatants |
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Et les baisers heureux sur les gorges éprises. |
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Ne livre pas tes cheveux saints aux viles brises… |
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Les enfants vont mourir du péché de te voir. |
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Sois bonne, sois clémente, et fais le ciel si noir |
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Que nous ne puissions plus contempler nos pensées ; |
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Étends la nuit sur les sagesses insensées, |
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Et ne fais pas crouler les pierres de nos murs |
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Par ta terrible voix criant des mots trop purs. |
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