| POÉSIE |
| À Celle Qui Aima Le Cloître |
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Tu parlais du jardin où les roses claustrales |
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Pour les bouquets d’autel fleurissaient doucement, |
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Des nonnes dans l’enclos lumineux et dormant |
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Cueillant des fruits au son des cloches vespérales ; |
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Et moi je te voyais en un calme couvent |
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T’asseoir, rigide et blanche, aux stalles des chapelles |
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Et lever vers le ciel tes mains froides et belles |
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Et fermer ta fenêtre au printemps décevant. |
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Je te vois puérile et chaste, et je devine |
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A ton sourire tes extases d’autrefois. |
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Les cantiques anciens résonnent dans ta voix, |
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Tu gardes dans tes yeux un peu d’ombre divine. |
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N’est-ce pas que là-bas, en de mystiques soirs, |
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Comme moi tu songeas à des choses célestes ? |
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Pour toujours maintenant, ô sombre sœur, tu restes |
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Celle qui mit des lys aux arcs des reposoirs. |
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Et peut-être souvent ta tête appesantie |
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S’endort sur mon épaule en regrettant le ciel, |
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Et mes lèvres d’amant n’ont pas assez de miel |
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Pour vaincre la saveur de la première hostie. |
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Tous les deux, nous avons trop longtemps contemplé |
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Les nuages en fuite et les roses du cloître, |
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Notre puissant amour pourra durer et croître, |
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Notre cœur restera divinement troublé. |
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Peut-être expions-nous l’ivresse merveilleuse |
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D’avoir rêvé jadis à des pays meilleurs ? |
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Nous sommes les amants tristes parmi les fleurs |
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Et même le bonheur ne te fait pas joyeuse. |
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Décembre 1889
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