| POÉSIE |
| L’Angelus |
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Dans le noir sillon solitaire |
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Tout le jour nous avons lutté : |
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Mais le soir sacre de clarté |
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La plaine soudain plus austère. |
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Nous rêvions — nous, gens de la terre ! |
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Vous, récolte, et moi, volupté. |
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Un brusque angélus a tinté |
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Qui nous trouble de son mystère. |
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Comme vous, je joins pour prier |
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Mes mains de terrestre ouvrier… |
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Mais peut-être nos cœurs serviles, |
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Même en ce soir religieux, |
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Gardent l’amour des glèbes viles |
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Et la peur de songer aux cieux. |
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