| POÉSIE |
| L’Étrangère |
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En son manteau d’argent tissé par les prêtresses, |
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La vierge s’en allait vers les jeunes cités, |
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Et la nuit l’effleurait de mystiques caresses, |
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Et le vent lui parlait de longues voluptés. |
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Or, c’était en un siècle où les rois faisaient taire |
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Les joueurs de syrinx épars dans le printemps ; |
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Les sages enseignaient aux peuples de la terre |
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L’horreur des jeunes dieux et des lys éclatants. |
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Mais tandis que là-bas se levait sur les villes |
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La mauvaise lueur des temples embrasés, |
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La vierge allait cherchant, parmi les races viles, |
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Le fabuleux amant digne de ses baisers. |
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Elle apparut un soir, blanche et mystérieuse, |
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Dans le mois où la faux couche les blés épais ; |
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Et de très loin, vers la foule laborieuse, |
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Tendit ses douces mains comme des fleurs de paix. |
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Elle gardait dans ses cheveux et dans ses voiles |
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Un long parfum de gloire et de divinité, |
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Et, pour avoir dormi sous de saintes étoiles, |
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Son corps entier était pénétré de clarté. |
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Elle vient et déjà de merveilleux murmures |
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Ont réveillé comme autrefois les bois ombreux : |
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Appels de chèvrepieds gorgés de grappes mûres, |
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Près des nymphes riant dans les fleuves heureux. |
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Des voix ont dit des noms oubliés de guerrières, |
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D’ineffables syrinx soupirent dans les airs, |
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Le vent porte des bruits antiques de prières, |
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Une ombre olympienne emplit les cieux déserts. |
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Et la vierge, attendant de glorieux éphèbes, |
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S’offre splendide et nue aux baisers triomphaux. |
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Alors les chefs et les vieillards gardiens des glèbes |
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La repoussent avec des bâtons et des faux. |
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« Va-t’en ! Nous avons peur de tes yeux pleins d’aurore, |
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Tu nous ramènerais les vieux songes pervers. |
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Par toi nous rêverions et nous verrions encore |
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Des ténèbres d’amour obscurcir l’univers. » |
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Et les femmes quittant les prés et la fontaine, |
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Laissant les clairs fuseaux et les vases de miel, |
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Poursuivent en hurlant l’étrangère hautaine |
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Qui souille le pays d’une senteur de ciel. |
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Des clameurs de combat sonnent dans les vallées, |
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Les bois sont secoués de tragiques frissons, |
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Et, comme aux rouges soirs des anciennes mêlées, |
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Les filles aux bras forts courent dans les moissons. |
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Victoire ! Maintenant une prostituée |
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Qui regarde le ciel avec des yeux méchants |
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Traîne le corps sacré de la vierge tuée ; |
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Le sang surnaturel trouble les lys des champs. |
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La nuit descend ; les cieux fleuris d’étoiles claires |
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Resplendissent comme un jardin prodigieux. |
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Les filles au cœur froid ont senti leurs colères |
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Grandir sous le baiser du soir religieux. |
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Leur fureur se ravive à l’odeur des fleurs douces, |
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A la bonne rameur de la plaine et des flots. |
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Farouches, dénouant leurs chevelures rousses, |
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Elles poussent du pied l’étrangère aux yeux clos. |
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Joyeuses d’insulter des neiges lumineuses, |
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Elles mordent sa gorge avec férocité ; |
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On voit briller au fond des prunelles haineuses |
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L’orgueil mystérieux de souiller la beauté. |
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Et toutes, emplissant de sables et d’ordures |
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La bouche qui savait les mots mélodieux, |
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Sur la divine morte avec leurs mains impures |
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Se vengent de l’amour, des rêves et des dieux. |
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Août 1888
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