| POÉSIE |
| Le Mage |
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À Bernard Lazare.
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C’est fini : tout le jour les chevaux des Barbares |
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Ont marché dans le sang des Mages massacrés, |
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Et des clairons vainqueurs insultent de fanfares |
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Les portiques du temple et les jardins sacrés. |
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Dans les champs lumineux et parfumés de menthes, |
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Au fond des bois hantés d’ægipans et de dieux, |
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Les flèches des castrats ont percé les amantes ; |
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Les muets ont vaincu les rois mélodieux. |
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Voici qu’ils sont tombés, les beaux gardiens du Verbe |
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Qui veillaient le trésor des secrets fabuleux. |
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On les a prosternés la face contre l’herbe |
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Pour ravir à leur mort l’amitié des soirs bleus. |
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Et des mains de bouffons se traînent sur la lyre ; |
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Les hymnes sont souillés par des voix de valets, |
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Et tous, chiens offusqués par le nard et la myrrhe, |
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Hurlent d’horreur devant la splendeur des palais. |
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Fugitif et donnant à la terre natale |
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La bénédiction de son sang précieux, |
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Le survivant de la tribu sacerdotale, |
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Le dernier des voyants jette un cri vers les cieux. |
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« Dieu de la nuit, le ciel est plein de mauvais astres |
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Dont le regard haineux fait mourir les cités. |
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Voici le jour sanglant des suprêmes désastres, |
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Et je vous parle seul dans des champs dévastés. |
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« Cependant, comme au soir des jeunes allégresses, |
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Je m’enivre en fuyant des parfums vespéraux, |
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Et le cœur tout meurtri de divines tendresses, |
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J’ai peur de pardonner, Seigneur ! à mes bourreaux. |
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« Je suis le prisonnier de la forêt magique ; |
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J’adore malgré moi les horribles vergers |
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Dont les rameaux ont bu dans le printemps tragique |
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Le sang mystérieux des justes égorgés. |
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« Et je souffre d’aimer encor la gloire infâme |
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De la terre déchue et du ciel avili. |
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Je pleure de sentir descendre sur mon âme |
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Comme une brume d’or le pacifique oubli. |
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« O mon Dieu ! sauvez-moi des fleurs crépusculaires |
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Et laissez-moi m’enfuir des pays bien aimés. |
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Je veux savoir la joie immense des colères, |
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La royale rancœur des lions enfermés. |
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« Comme un chasseur qui vient raviver sous sa lance |
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L’ancienne cruauté des monstres endormis, |
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Irritez-moi, troublez ma bonne somnolence, |
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Que je puisse à la fin haïr mes ennemis. |
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« Et quand ils sortiront des demeures pillées, |
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Emplissez-moi le cœur de désirs ténébreux, |
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Pour que je veuille enfin, de mes mains réveillées, |
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Faire crouler les rocs des montagnes sur eux. » |
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Il dit ; et le jour vient, et le honteux cortège |
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Des étrangers remplit la plaine et le ravin ; |
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Et le conquérant dort, stupide, sur le siège |
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Du char royal sali de poussière et de vin. |
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Mais ces hommes sont beaux sous le soleil qui dore |
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Les cuirasses de bronze et les riches cimiers |
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Dans la campagne en fleurs où le vent de l’aurore |
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Incline devant eux les lys et les palmiers. |
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Alors, respectueux et doux, le dernier Mage, |
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Contemplant les chevaux cabrés dans la moisson, |
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Semble un vieux serviteur courbé pour rendre hommage |
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Au maître vénéré qui rentre en sa maison : |
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« Salut, voleurs épris de gloires insensées, |
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Lâchés dans les blés mûrs comme de lourds taureaux ! |
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Gloire à vous, meurtriers des blanches fiancées, |
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Car le soleil levant vous égale aux héros. |
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« Vous chevauchez pareils aux dompteurs des Chimères, |
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Aux blonds libérateurs des princesses en deuil, |
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Et plus haut que le bruit des peuples éphémères |
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Vous faites résonner le cri de votre orgueil. |
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« Et les hommes, au fond de leurs villes lointaines, |
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Troublés par la rumeur de vos chars merveilleux, |
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Vous prêteront, muets, des paroles hautaines, |
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Castrats, vous salueront comme de grands aïeux. |
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« Allez ! moi seul, j’ai vu vos mauvaises épées ; |
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Seul je sais le secret de votre cœur banal. |
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Mais je veux être aussi pour les foules trompées |
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Complice de l’aurore et du vent matinal. |
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« Je veux laisser en paix la splendeur des mensonges |
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Éclore sous les pieds de vos chevaux impurs ; |
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Car vous êtes élus pour passer dans les songes, |
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Car le destin vous livre aux aèdes futurs. |
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« Et vaincu je bénis les ennemis immondes, |
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Puisque aux appels de leurs clairons retentissants |
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Un éphèbe surgit à l’orient des mondes, |
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Qui sacrera leur roi par les rhythmes puissants. » |
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Il parle ainsi, tendant sans haine des mains calmes ; |
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Et dans les champs, émus d’un frisson de réveil, |
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Parmi les gerbes d’or et les tranquilles palmes, |
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Ces brutes, dieux nouveaux, marchent vers le soleil. |
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Avril 1888
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