| POÉSIE |
| Conseil Du Soir |
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À Pierre Quillard.
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Nulle pourpre aujourd’hui dans le gris vespéral ; |
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Le jour meurt simplement comme une âme lassée, |
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Et voici que du ciel uniforme et claustral |
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Une paix de couvent tombe sur ma pensée. |
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J’accepte le conseil religieux du soir |
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Qui m’édifie un pacifique monastère, |
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Et mon rêve, oublieux et calme, ira s’asseoir |
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Au jardin monacal plein de chaste mystère. |
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Je quitterai le lourd manteau du vain orgueil : |
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Trop d’autres ont usé l’or de son insolence. |
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Et je dépouillerai la vanité du deuil : |
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Tant d’ennuis ont crié que je veux le silence. |
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Comme un captif hanté par l’espoir suborneur, |
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Je ne monterai plus sur la Tour idéale |
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Épier le galop mensonger du Bonheur |
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Qui vient dans un brouillard de clarté liliale ; |
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Mais mon Esprit, absous de ses désirs altiers, |
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Sera pareil aux doux moines mélancoliques |
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Errants dans les jardins graves des bons moûtiers |
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Et vieillissant parmi les roses symboliques. |
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