| POÉSIE |
| Dimanches Parisiens |
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Sous le ciel gris lavé d’opale |
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Et qu’un soleil aux rayons lents |
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Poudre d’or vaporeux et pâle, |
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Elles vont à pas nonchalants ; |
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Roses de froid sous les voilettes |
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Elles passent, laissant dans l’air |
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Une senteur de violettes |
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Mourantes, et de blonde chair. |
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Elles ne vont ni vers l’église |
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Où, sur les mystiques autels, |
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L’encens qui monte symbolise |
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L’élan des esprits immortels ; |
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Ni vers les discrètes alcôves |
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Où le mousseux déroulement |
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Des rideaux jusqu’aux tapis fauves |
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Ruisselle langoureusement. |
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Sur les promenades banales |
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Elles vont montrer leurs velours |
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Et les richesses hivernales |
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Des manteaux orgueilleux et lourds. |
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Elles passent, frêles poupées |
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Aux yeux cruellement sereins, |
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Adorablement occupées |
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A bien cambrer leurs souples reins, |
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A faire entrevoir leur chair d’ambre |
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Et leurs cheveux d’or blond ou roux, |
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Et, sur le verglas de Décembre, |
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Leur robe a de royaux froufrous. |
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Mais le long dimanche, plus triste |
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Que les plus monotones nuits, |
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Dans leurs yeux de froide améthyste |
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A mis la fièvre des ennuis. |
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Ô Promeneuses des jours blêmes |
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D’hiver et des dimanches longs, |
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Nous, les chiffonneurs de poèmes, |
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Mignonnes, nous vous ressemblons, |
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Et, sans Amour et sans Prières, |
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Nous allons montrer, indolents, |
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Notre manteau de Rimes fières |
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Qui fait des froufrous insolents. |
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Mais un Ennui vague ensommeille |
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Notre marche lente à travers |
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Une vie égale, et pareille |
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Aux dimanches gris des hivers. |
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